Anziehung zwischen Frauen
Svenja stellte die Einkaufstasche auf der Kücheninsel ab, etwas schwerer als nötig, sodass die Flaschen im Inneren leise klirrten. Franziska blickte von ihrem Handy auf, ein halbes Lächeln auf den Lippen, und zog die Augenbraue fragend nach oben. „Ich dachte, wir wollten nur Salat machen?“, sagte sie und nickte in Richtung der Tasche. Aus dieser zog Svenja nun nacheinander zwei Flaschen Rotwein, eine Tüte mit getrockneten Tomaten, frische Pasta, Pinienkerne und ein Stück Parmesan, das in seiner goldgelben Leiblichkeit fast obszön wirkte. Svenja zuckte mit den Schultern, eine Geste, die so leicht und selbstverständlich wirkte, dass Franziska für einen Moment vergaß, dass sie diese Frau erst seit ein paar Wochen kannte – ein halbes Dutzend Begegnungen, ein paar Nachrichten, dieser eine lange Telefonanruf, der bis tief in die Nacht gedauert hatte und von dem sie beide wussten, dass er etwas verändert hatte.
Die Küche war klein, aber hell, mit einem Fenster, das auf den Hinterhof hinausging, und einer Arbeitsfläche aus hellem Holz, die Svenja von ihrer Großmutter übernommen hatte. Franziska saß auf einem der beiden Barhocker am Tresen, die Beine übereinandergeschlagen, und sah zu, wie Svenja begann, die Zutaten zu sortieren. Es war ein gewöhnlicher Dienstagabend im Oktober, nichts Besonderes. Zwei Frauen hatten sich zum Kochen verabredet – und doch lag etwas in der Luft, eine Spannung, die nichts mit dem Wetter zu tun hatte. Es hatte mit der Art zu tun, wie Svenjas Finger die Basilikumblätter von den Stielen zupften, mit der Konzentration, die sie dieser alltäglichen Handlung widmete, als wäre es eine Meditation.
Die Anziehung zwischen Frauen hatte für Franziska immer etwas schwer Benennbares gehabt. Es war eine Art stille Schwingung, die sich in den kleinen Gesten zeigte. Sie zeigte sich in der Art, wie eine Hand auf dem Rücken einer anderen verharrte, wie Blicke sich trafen und wieder lösten, bevor sie zu kompliziert wurden. Mit Svenja war das anders gewesen, vom ersten Moment an. Da war nichts Stilles gewesen, sondern etwas Direktes, fast Herausforderndes in der Art, wie sie Franziska bei ihrer ersten Begegnung im Café über den Tisch hinweg gemustert hatte. Es war eine Offenheit, die Franziska den Atem genommen und ihr zugleich das Gefühl gegeben hatte, endlich gesehen zu werden.
„Du starrst“, sagte Svenja, ohne von ihrer Arbeit aufzublicken. Ihre Stimme war tief, ein wenig rau, wie jemand, der zu viel redet oder zu wenig schläft. Franziska spürte, wie ihr eine leichte Röte in die Wangen stieg, aber sie wandte den Blick nicht ab. „Du hast schöne Hände“, sagte sie einfach, und es war die Wahrheit – Svenjas Hände waren schmal, aber kräftig, mit kurzen Nägeln und einer kleinen Narbe am rechten Handgelenk, deren Herkunft Franziska noch nicht kannte. Sie wollte sie kennenlernen, all diese kleinen Geschichten, die sich in die Haut eingeschrieben hatten.
Svenja hielt inne, das Messer in der Hand, und sah auf. Ihre Augen waren von einem dunklen Braun, das im Küchenlicht fast schwarz wirkte, und sie hielten Franziskas Blick für einen längeren Moment fest, bevor sie weitersprach. „Wenn du so weitermachst, wird das hier ein sehr langer Abend.“ Es war kein Vorwurf, eher eine Feststellung, fast eine Warnung, und Franziska spürte, wie sich etwas in ihrem Bauch zusammenzog, angenehm warm und erwartungsvoll.
Sie stand auf, ging um den Tresen herum und stellte sich neben Svenja, nah genug, um den leichten Duft ihres Shampoos wahrzunehmen – etwas mit Honig und Mandel, schwer und weich. „Kann ich helfen?“, fragte sie, obwohl sie wusste, dass die Frage überflüssig war. Svenja reichte ihr eine Zwiebel, ohne etwas zu sagen, und ihre Finger berührten sich flüchtig, nur für eine Sekunde, aber es war genug, um Franziskas Haut kribbeln zu lassen.
Was zwischen den Worten liegt
Sie kochten schweigend eine Weile, während das Öl in der Pfanne leise brutzelte und der Duft von Knoblauch und Zwiebeln die Küche zu füllen begann. Svenja hatte eine alte Playlist angestellt, leiser Jazz, der sich mit den Geräuschen der Straße mischte. Franziska ertappte sich dabei, wie sie Svenja beim Schnippeln beobachtete, die konzentrierte Falte zwischen ihren Augenbrauen, die Art, wie sie den Kopf leicht neigte, wenn sie sich auf etwas fokussierte. Es waren diese unbeobachteten Momente, die intimsten, dachte Franziska, die Augenblicke, in denen ein Mensch ganz bei sich selbst war und man ihn dabei ertappte, ohne Maske, ohne Pose.
„Du kochst gern“, sagte Franziska schließlich, eine Feststellung, keine Frage. Svenja nickte, rührte die Pinienkerne in der trockenen Pfanne, bis sie zu duften begannen. „Es ist eine der wenigen Sachen, bei denen ich ganz im Moment bin. Kein Grübeln, keine Gedankenkreise. Nur Zutaten, Hitze, Timing.“ Sie stockte, als suche sie nach Worten. „Und Gesellschaft.“ Sie sagte es leise, den Blick auf die Pfanne gerichtet, aber Franziska verstand, dass es eine Einladung war, eine Öffnung, die Svenja ihr anbot, ohne sie direkt auszusprechen.
Sie aßen an dem kleinen Holztisch am Fenster, die Teller zwischen sich, die Weingläser halbvoll, die Pasta perfekt al dente, die Soße reichhaltig und nussig. Sie redeten über ihre Arbeit, über Bücher, die sie gelesen hatten, über die kleinen Fluchten des Alltags – und über das, was sie nicht sagten, was zwischen den Worten mitschwang. Franziska hatte das Gefühl, dass jedes Thema, das sie ansprachen, eine zweite Ebene hatte, einen Subtext. Dieser Subtext bewegte sich unter der Oberfläche wie ein Fisch darunter, sichtbar in den kurzen Pausen und in den Blicken, die zu lang verweilten.
„Darf ich dir etwas Persönliches fragen?“, sagte Svenja und stellte ihr Glas ab. Franziska nickte, obwohl ihr plötzlich das Herz bis zum Hals schlug. Der Abend kippte, spürte sie. Die leichte, spielerische Atmosphäre verdichtete sich. Und obwohl nichts passiert war, nichts Handfestes, war die Luft im Raum schwerer geworden, als hätte jemand unsichtbare Gewichte an die Moleküle gehängt.
„Wann hast du gewusst, dass du Frauen liebst?“
Die Frage hing im Raum, direkt und ohne Vorwarnung, und Franziska spürte, wie ihr Atem für einen Moment stockte. Es war nicht so, dass sie diese Frage nicht beantworten konnte. Sie hatte sie sich selbst oft genug gestellt, in den langen Nächten ihrer Jugend, in den verwirrenden Monaten ihres Studiums. Als sie versucht hatte, in die vorgesehenen Bahnen zu passen wie ein Schiff in einen zu engen Hafen, war es meistens schiefgegangen. Aber sie so von Svenja zu hören, ohne Umschweife, gab ihr das Gefühl, nackt zu sein und gleichzeitig auf eine Weise gesehen zu werden, die nichts mit Kleidung zu tun hatte.
„Ich glaube, ich habe es immer gewusst“, sagte sie langsam, jedes Wort sorgfältig abwägend. „Aber ich habe lange gebraucht, um es zu akzeptieren. Es war eher ein Prozess des Ablegens als des Findens. Wie Schichten von Kleidung, die man ablegt, bis nur noch das Eigene übrig bleibt.“ Sie trank einen Schluck Wein, ließ den Geschmack auf der Zunge liegen. „Und du?“
Svenja lächelte, ein Lächeln, das ihre Augen erreichte. Dort ließ es für einen kurzen Moment etwas aufblitzen, das Franziska nicht einordnen konnte – Trauer vielleicht, oder Wehmut, oder einfach die Erkenntnis, dass manche Fragen mehr Antworten enthalten, als man zunächst denkt. „Ich hatte meine erste Freundin mit sechzehn. Heimlich, unter der Decke, während meine Eltern im Wohnzimmer fernsahen.“ Sie lachte kurz auf, ein trockenes, fast bitteres Geräusch. „Es war furchtbar und wunderschön zugleich. Und danach gab es kein Zurück mehr.“ Sie sah Franziska direkt an. „Will heißen: Ich kannte die Antwort, bevor ich die Frage überhaupt formulieren konnte. Die Anziehung zwischen Frauen war nie die Frage. Die Frage war immer: „Wie lebe ich das, ohne mich zu verstecken?“
Franziska nickte langsam. Sie verstand diese Frage, trug sie seit Jahren mit sich herum wie einen Stein in der Tasche, der mit der Zeit nicht leichter wurde, aber irgendwann einfach Teil des eigenen Gewichts war. „Und wie lebt man das?“, fragte sie leise, und sie meinte nicht das Allgemeine, sie meinte diesen Abend, diesen Moment, diesen spezifischen Raum zwischen ihnen beiden, der sich mit jedem Atemzug weiter verdichtete.
Svenja streckte die Hand über den Tisch aus, legte sie auf Franziskas Unterarm, Daumen auf der Innenseite des Handgelenks, wo der Puls unter der Haut pochte. „Indem man aufhört, sich Fragen zu stellen, auf die man die Antwort längst kennt.“ Ihre Finger waren warm, der Druck fest, aber zart. Franziska spürte, wie ihr Körper auf diese einfache Berührung reagierte, als hätte er nur darauf gewartet, als wäre jede Zelle auf Empfang geschaltet.
Wenn die Sprache an ihre Grenzen stößt
Sie verließen den Tisch, irgendwann, die Teller halbleer, der Wein fast ausgetrunken, und fanden sich auf dem kleinen Sofa wieder, das unter dem Fenster stand und das Svenja als ihr „Lesenest“ bezeichnete. Es war ein schmales, abgewetztes Ding, mit Kissen ausgelegt, die nach altem Stoff und Geschichte rochen, und es zwang sie, nah beieinander zu sitzen, die Schultern berührend, die Oberschenkel aneinandergepresst. Das Licht war jetzt weicher, die Küchenlampe längst ausgeschaltet, nur noch eine kleine Stehlampe in der Ecke warf warme Kreise an die Wand.
Svenja hatte Franziskas Hand genommen, irgendwann auf dem Weg vom Tisch zum Sofa, und hielt sie immer noch, ihre Finger ineinander verschlungen, Daumen, die über Handrücken strichen, kleine Kreise, kleine Erkundungen. Es war eine so selbstverständliche Geste, dass Franziska sich folgende Frage stellte. Weshalb hatten sie jemals anders gesessen als so? Warum hatten sie jemals einen Abend verbracht, ohne sich zu berühren, ohne diese stille Kommunikation der Haut?
„Ich habe nachgedacht“, begann Svenja, und ihre Stimme war jetzt noch tiefer, fast ein Flüstern, das sich in Franziskas Ohr legte wie ein Versprechen. „Über das, was du vorhin gesagt hast. Dass die Anziehung zwischen Frauen etwas mit Schwingung zu tun hat, mit diesen kleinen Gesten.“ Sie drehte sich halb zu Franziska um, ihr Gesicht jetzt ganz nah, die Einzelheiten ihrer Züge aufgelöst in Nähe und gedämpftem Licht. „Es gibt da noch eine andere Ebene. Jenseits der Gesten. Jenseits der Worte. Da, wo es einfach nur noch körperlich wird, ganz direkt und ohne Übersetzung.“ Sie ließ ihre freie Hand über Franziskas Arm gleiten, hinauf bis zur Schulter, verharrte dort, als würde sie auf eine Erlaubnis warten, die längst erteilt war.
Franziska antwortete nicht mit Worten. Sie beugte sich vor, minimal, gerade genug, um die Distanz zwischen ihnen zu verringern, bis ihre Lippen fast, fast Svenjas Hals berührten. Sie konnte den Puls dort sehen, das leise Klopfen unter der Haut, und sie spürte, wie ihr eigenes Herz antwortete, ein Echo, das sich in ihrem ganzen Körper ausbreitete. „Dann zeig’s mir“, flüsterte sie, und die Worte waren kaum mehr als ein Hauch, warme Luft auf Svenjas Haut.
Svenja bewegte sich langsam, als hätte sie alle Zeit der Welt, als wäre dieser Moment eine Frucht, die man nicht pflücken durfte, bevor sie reif war. Sie legte ihre Hände an Franziskas Wangen, hielt ihr Gesicht, als wäre es etwas Zerbrechliches und doch unendlich Starkes, und küsste sie.
Der Kuss begann sanft, fast keusch, ein erstes Fragen und Antworten, Lippen, die sich fanden, ohne Hast, ohne Forderung. Aber dann öffnete Franziska ihren Mund unter Svenjas Lippen und lud sie ein. Der Kuss veränderte sich, wurde tiefer und dringlicher. Zungen berührten sich und ein leises Stöhnen vernahm Franziska aus ihrer eigenen Kehle. Sie war überrascht von der Intensität, die sich in einem einzigen Kuss entfalten konnte. Svenja schmeckte nach Wein und nach etwas anderem, das sie nicht benennen konnte. Nach Wärme, nach Verlangen, nach dem, was kam, wenn man dreißig Jahre lang darauf gewartet hatte, jemanden genau so zu küssen, wie sie sich jetzt küssten.
Svenjas Hände wanderten, glitten von Franziskas Wangen hinunter zu ihrem Hals und verharrten dort für einen Atemzug. Sie fuhren weiter über ihre Schultern, ihre Arme hinab, über die Seiten ihres Oberkörpers, bis sie unter dem Saum ihrer Bluse Halt fanden. Die Berührung von Haut auf Haut trieb Franziska ein scharfes Einatmen in die Lunge. Sie erwiderte die Bewegung, zog Svenjas Hemd aus dem Bund ihrer Hose, schob ihre Hand darunter und spürte die Wärme des Rückens sowie die feine Struktur der Wirbelsäule unter ihren Fingerspitzen.
Sie küssten sich weiter, während ihre Hände sich erkundeten, langsam, forschend, die Landkarten ihrer Körper studierend, als hätten sie alle Zeit der Welt und doch keine einzige Sekunde zu verlieren. Svenja zog Franziskas Bluse über den Kopf, ließ sie achtlos zu Boden fallen, öffnete ihren BH mit einer geübten Bewegung, die Franziska ein Lächeln entlockte. „Das hast du schon öfter gemacht“, murmelte sie gegen Svenjas Lippen, und Svenja lachte leise, ein Lachen, das in einem Stöhnen endete, als Franziskas Finger über ihre Brust strichen, die Härte der Brustwarzen unter ihren Kuppen fühlten.
„Ziemlich oft“, gab Svenja zu, während sie Franziskas Hose öffnete und sie ihr über die Hüften schob. „Aber so hat es sich noch nie angefühlt.“ Und Franziska verstand, was sie meinte. Sie erkannte es auf einer Ebene, die unterhalb der Worte lag. Es ging nicht um die Handlungen, es ging um diese spezifische Verbindung, diese einzigartige Anziehung zwischen Frauen, die sich in diesem Moment zwischen ihnen entfaltete, unvergleichbar, unwiederholbar, ganz und gar ihnen allein zugehörig.
Jenseits aller Worte
Die Kleider fielen, Schicht um Schicht, ein langsames Enthüllen, bei dem jeder Zentimeter neu entdeckter Haut mit Lippen und Fingerspitzen begrüßt wurde. Franziska hatte das Gefühl, zu schweben, verankert nur durch Svenjas Hände auf ihrer Haut, durch die Wärme, die von ihr ausging, und durch den Duft, der jetzt intensiver war. Er vermischte sich mit dem animalischeren Geruch von Erregung, der in dem kleinen Raum hing wie ein unsichtbarer Vorhang.
Svenja bettete sie auf das Sofa, die Kissen im Rücken, die nackte Haut auf dem abgewetzten Stoff, und kniete sich über sie, ihre Oberschenkel zu beiden Seiten von Franziskas Hüften. Für einen langen Moment hielt sie inne, stützte sich auf ihre Arme und sah auf Franziska hinab. Ihr Blick war so intensiv, dass Franziska das Gefühl hatte, durchleuchtet zu werden, bis in die letzte Zelle.
„Du bist wunderschön“, sagte Svenja leise, und es klang nicht wie ein Kompliment, sondern wie eine Feststellung, ein Fakt, den zu leugnen sinnlos wäre. Und dann senkte sie ihren Kopf und küsste Franziskas Hals und ihre Schultern. Sie wanderte tiefer, nahm eine Brustwarze in den Mund und sog sanft daran. Franziska stöhnte leise auf und ihre Hüften wölbten sich von selbst nach oben, gegen Svenjas Körper gepresst.
Svenja nahm sich Zeit, unendlich viel Zeit, erkundete jeden Winkel, jede Falte, jede Stelle, an der Franziskas Atem stockte und ihre Finger sich in das Polster krallten. Ihre Lippen wanderten über den Bauch, verharrten am Hüftknochen und ließen die Zunge über die empfindliche Haut kreisen, während ihre Hände Franziskas Schenkel streichelten, sie öffneten und den Zugang zu dem Punkt suchten, an dem sich die Lust bereits sammelte, feucht, pochend und über alle Maßen bereit.
Als Svenjas Mund sie fand – direkt, ohne Zögern, ohne falsche Scheu – schrie Franziska auf, ein kurzer, heller Laut, der in der Stille der Wohnung widerhallte. Svenja arbeitete mit ihrer Zunge, präzise und abwechselnd zart und fordernd, und fand einen Rhythmus, der Franziskas Hüften in Bewegung versetzte, zirkulär, suchend und sich entgegendrängend. Sie spürte, wie etwas in ihr sich aufbaute, eine Spannung, die von diesem einen Punkt ausging und sich in Wellen durch ihren ganzen Körper ausbreitete. Ihre Finger wurden taub, ihre Gedanken verschwanden, bis nichts mehr übrig war außer diesem einen Gefühl, das immer intensiver und unausweichlicher wurde.
„Komm“, flüsterte Svenja gegen ihre Haut, und die Vibration ihrer Stimme, kombiniert mit der Bewegung ihrer Zunge, löste etwas in Franziska aus, das sie nicht mehr kontrollieren konnte. Der Orgasmus durchfuhr sie wie ein Stromschlag, heiß und weiß und alles verschlingend. Sie krallte ihre Hände in Svenjas Haare und hielt sie fest, während ihr Körper sich aufbäumte und wieder zusammensackte. Die rhythmischen Wellen verebbten erst nach einer kleinen Ewigkeit.
Sie lag keuchend auf dem Sofa, Tränen in den Augen, die sie nicht erklären konnte. Sie spürte, wie Svenja sich neben sie legte, ihren Arm um sie schlang und ihre Lippen auf ihre Schläfe drückte. „Alles gut“, murmelte Svenja, und Franziska nickte, sprachlos noch, das Herz immer noch rasend in ihrer Brust.
Als sie sich wieder beruhigt hatte, drehte sie sich um und sah Svenja an, deren Augen jetzt vor Verlangen fast schwarz waren. „Jetzt du“, sagte Franziska, und es war kein Angebot, sondern eine Bitte, eine Notwendigkeit. Sie wollte diese Frau berühren, wollte spüren, wie sie unter ihren Händen zitterte, wollte Teil dieser Lust sein, die sie einander schenkten.
Sie küsste Svenja tief und fordernd, schmeckte sich selbst auf ihren Lippen, ein intimes Echo der Lust, das sie erregte und zugleich seltsam vertraut war. Sie schob ihre Hand zwischen Svenjas Beine und fand die feuchte Hitze, die sich dort gesammelt hatte. Dann begann sie, sie zuerst zart und dann mit mehr Druck zu streicheln. Sie fand den Rhythmus, den Svenjas Hüften ihr vorgaben, und die kleinen Laute, die sie ausstieß, als ihre Finger in sie eindrangen, während eine zweite Hand sich um ihre Brustwarzen kümmerte.
Svenja kam schneller, als Franziska erwartet hatte. Ein überraschtes Aufkeuchen, dann ein langgezogener Laut, der sich tief in Franziskas Gedächtnis einbrannte, während Svenjas Körper sich unter ihren Händen verkrampfte und wieder löste. Die innere Muskulatur zog sich um ihre Finger zusammen in kurzen, heftigen Pulsen. Franziska hielt sie, hielt sie fest, während die Wellen durch sie hindurchliefen. Sie spürte eine tiefe, fast schmerzhafte Zärtlichkeit, die nichts mit dem Körperlichen zu tun hatte und alles mit dieser Frau, die ihr Atem, Zeit und Vertrauen schenkte.
Ein Anfang, kein Ende
Sie lagen lange still, ineinander verschlungen, die Körper noch feucht und warm, die Luft schwer vom Geruch ihrer Vereinigung. Die Stehlampe warf immer noch ihre weichen Kreise an die Wand. Draußen war die Stadt leiser geworden, als hätte sie beschlossen, diesem Moment seinen Raum zu lassen, ihn nicht zu stören mit alltäglichem Lärm.
Franziska spürte Svenjas Herzschlag an ihrer Brust, langsam jetzt, ruhiger, im Einklang mit ihrem eigenen. Sie strich mit den Fingerspitzen über Svenjas Rücken. Sie zeichnete unsichtbare Muster auf die Haut und fühlte die kleinen Schweißperlen, die sich dort gesammelt hatten. Sie spürte auch die Wärme, die von ihr ausging, und die Lebendigkeit dieses Körpers, der sich ihr geöffnet hatte.
„Ich weiß nicht, wie spät es ist“, sagte Svenja schließlich, ihre Stimme schläfrig, die Worte an Franziskas Schulter gemurmelt. „Und es ist mir völlig egal.“ Sie hob den Kopf, sah Franziska an, und ihr Lächeln war gelöst, jünger irgendwie, als hätte die Lust etwas von ihr abgewaschen, das sie lange mit sich herumgetragen hatte. „Bleibst du?“
Franziska nickte, ohne zu zögern. Es gab keinen Grund zu gehen, keinen Grund, diesen Abend enden zu lassen, wenn er doch gerade erst begonnen hatte, sich in etwas zu verwandeln, das sie beide noch nicht benennen konnten, von dem sie aber spürten, dass es größer war als ein einzelner Abend, ein einzelner Akt der Lust.
Sie zogen sich notdürftig an, dicke Socken und weite Hemden, die nach Svenja rochen, und gingen zurück in die Küche, wo die Reste des Essens immer noch auf dem Tisch standen. Svenja machte Tee, einen dunklen Assam. Sie setzten sich wieder an den Tisch, der ihnen jetzt vertrauter vorkam, als hätte die Küche selbst Zeugnis abgelegt und sie beide in ihre Geschichte aufgenommen.
„Weißt du“, sagte Svenja und hielt ihre Tasse mit beiden Händen umfasst, „als wir uns das erste Mal getroffen haben, wusste ich sofort, dass du anders bist. Nicht anders als andere Frauen. Anders für mich.“ Sie nahm einen Schluck, ließ den Satz im Raum stehen.
Franziska dachte an die vergangenen Wochen, an die Nachrichten, die Telefonate, die kleinen Gesten, die sich jetzt zu einem Muster zusammenfügten, das sie vorher nicht gesehen hatte – oder nicht hatte sehen wollen. Die Anziehung zwischen Frauen umfasst mehr als körperliche Begierde und erstreckt sich über geteilte Erfahrungen und gemeinsame Codes hinaus. Sie war auch dieses stille Erkennen, dieses Sich-verstanden-Fühlen, ohne erklären zu müssen. Sie war die Möglichkeit, mit jemandem zu schweigen und sich dabei weniger allein zu fühlen als in einem ganzen Leben voller Worte.
„Ich habe lange darauf gewartet, dass so etwas passiert“, sagte Franziska schließlich. „Nicht im Sinne von Sehnsucht, sondern eher wie eine Ahnung, dass es das geben muss. Dieses Gefühl, mit jemandem so im Einklang zu sein, dass die Grenzen verschwimmen.“ Sie suchte Svenjas Blick, fand ihn, hielt ihn fest. „Bei dir ist das so. Die Grenzen verschwimmen. Und ich habe keine Angst davor.“
Svenja streckte wieder die Hand aus, und Franziska nahm sie. Ihre Finger – vertraut jetzt, vertrauter als alles andere in diesem Raum – fanden wie selbstverständlich zueinander. Draußen begannen die ersten Vögel zu singen, ein frühes, zaghaftes Zwitschern, das den nahenden Morgen ankündigte. Aber in der Küche war die Zeit stehen geblieben, aufgehoben in einem Moment, der kein Ende brauchte, nur einen Anfang, den sie beide gemeinsam gehen würden.
„Es gibt da dieses Gericht“, sagte Svenja plötzlich, und ihre Augen blitzten belustigt auf. „Pasta mit Trüffelöl und pochiertem Ei. Das müssten wir mal zusammen kochen.“ Franziska lachte, ein offenes, glückliches Lachen, das ihr selbst fremd klang und doch das natürlichste der Welt war. „Ich glaube“, sagte sie, „wir werden noch sehr viele Gerichte zusammen kochen. Und sehr viele Abende miteinander verbringen, die aus dem Ruder laufen.“ Sie hob ihre Tasse, als wollte sie anstoßen, und Svenja tat es ihr gleich. Die beiden Tassen klirrten leise aneinander, ein kleines Versprechen in Porzellan.
Der Morgen kroch durch das Fenster, erst grau, dann langsam golden, und fing sich in Svenjas Haar, das zerzaust und ungekämmt auf ihre Schultern fiel. Franziska dachte, dass sie dieses Bild nie vergessen würde – den Beginn von etwas, das keinen Namen brauchte, um wahr zu sein. Und sie wusste, tief in dieser Gewissheit, die nichts mit Logik zu tun hatte, dass sie den richtigen Ort gefunden hatte. Nicht eine Wohnung, nicht eine Stadt, sondern einen Menschen, in dessen Nähe die Welt kurz den Atem anhielt.
Sie lehnte sich zurück, fühlte die wohlige Müdigkeit in ihren Knochen, die Zufriedenheit, die von innen kam und nichts forderte, nichts versprach, sondern einfach da war, präsent und vollständig. Die Anziehung zwischen Frauen – sie hatte sie gespürt, gelebt, geschmeckt, und sie wusste jetzt, dass sie nicht zu erklären war, nicht in Worte zu fassen, nicht in eine handliche Definition zu pressen. Sie musste erfahren werden, Abend für Abend, Kuss für Kuss, bis die Grenzen zwischen zwei Menschen sich auflösten in etwas, das größer war als die Summe seiner Teile.
Svenja gähnte, stand auf und streckte ihre Hand erneut aus. „Komm. Lass uns schlafen gehen. Das Kochen hat mich völlig erledigt.“ Ihr Grinsen war so breit, dass Franziska lachen musste, ein helles, glockenhelles Geräusch, das alle Stille und alle Schwermut dieses langen Abends auflöste in purer, simpler Freude.
Sie nahm die Hand und folgte ihr.
– ENDE –
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