Verbotene Affäre
Der Regen prasselte gegen die gewölbte Glasdecke, ein Trommeln, das die Luft im Inneren des Gewächshauses schwer und warm erscheinen ließ. Franziska betrat das Tropenhaus des botanischen Gartens kurz nach siebzehn Uhr, als die letzten Besucher bereits ihre Schirme zuklappten und den Ausgang suchten. Sie war nicht gekommen, um die Pflanzen zu studieren, obwohl sie das ihrem Mann erzählt hatte. Ein Arbeitstermin, hatte sie gesagt, ein später noch, danach wolle sie die neue Orchideenausstellung ansehen. Die Orchideen existierten, ja, ein ganzes Beet voller Phalaenopsis in gesprenkeltem Rosa, aber der Termin war erfunden, eine Ausrede, die sie sich auf der Fahrt hierher zurechtgelegt hatte.
Das Gewächshaus atmete Feuchtigkeit. Von den breiten Blättern der Monstera tropfte Kondenswasser auf den moosbedeckten Boden, die Luft roch nach Erde und etwas Süßlichem, das Franziska nicht benennen konnte. Sie zog ihre Strickjacke enger, obwohl es hier drinnen mindestens fünfundzwanzig Grad hatte. Die Schwüle legte sich wie ein feuchtes Tuch auf ihre Haut, während sie den schmalen Kiesweg entlangging. Sie ging vorbei an Farnen, die so hoch waren wie sie selbst, und an Bambus, der das trübe Licht des späten Nachmittags filterte. Hinter der nächsten Biegung, das wusste sie, lag der kleine runde Pavillon mit der steinernen Bank. Dort hatte er geschrieben, dort würde er warten.
Alexander saß tatsächlich auf dieser Bank, die Hände in den Taschen seiner Regenjacke vergraben, den Blick auf das Wasserbecken gerichtet, in dem dicke Koi-Karpfen träge ihre Kreise zogen. Er hörte ihre Schritte auf dem Kies, noch bevor er sie sah, ein vertrautes Geräusch, das sein Herz schneller schlagen ließ. Seit drei Wochen trafen sie sich jetzt schon, immer an Orten, an denen man ihnen nicht begegnen würde. Alte Buchhandlungen, abgelegene Cafés in Vororten, einmal ein Parkhausdach mit Blick auf die Stadt. Das Gewächshaus war sein Vorschlag gewesen, eine Nachricht, die er ihr am Vorabend geschickt hatte, während seine Frau im Nebenzimmer ferngesehen hatte. Die Schließzeit ist um sechs, aber der hintere Eingang bleibt oft offen, hatte er getippt, bevor er das Handy ausschaltete, während das schlechte Gewissen wie ein kalter Stein in seinem Magen lag.
Jetzt stand Franziska vor ihm, den Regenmantel über dem Arm, und er konnte die Wärme ihres Körpers riechen, vermischt mit dem Parfum, das er inzwischen kannte. Weißer Jasmin und etwas, das an Meersalz erinnerte. Sie hatte sich nicht hingesetzt, stand einfach da, den Kopf leicht geneigt, als wartete sie darauf, dass er das erste Wort sprach. Alexander schwieg noch einen Moment, ließ die tropische Wärme zwischen ihnen aufsteigen. Von irgendwoher tropfte Wasser in ein verstecktes Becken, ein gleichmäßiges Plätschern, das die Stille eher betonte als brach. Durch die beschlagenen Scheiben drang das fahle Licht des Regentages und tauchte alles in ein weiches, aquamarinfarbenes Dämmern.
Etwas in der Art, wie sie den Hals drehte
Franziska setzte sich schließlich neben ihn, nicht zu nah, aber nah genug, dass ihre Schultern beinahe den gleichen Atemzug teilten. Keiner von ihnen sprach. Sie hatten beide gelernt, dass Worte das, was zwischen ihnen war, nur komplizierter machten. Die Wahrheit war einfach: Alexander war verheiratet, sie war verheiratet, und das hier war falsch in jeder konventionellen Logik, nach der sie ihr Leben bisher ausgerichtet hatten. Nur fühlte es sich nicht falsch an. Es fühlte sich an wie ein fensterloser Raum, in dem plötzlich eine Tür aufsprang.
Sie schaute zur Seite und beobachtete, wie sich eine einzelne Schweißperle an seinem Haaransatz sammelte und langsam an seiner Schläfe hinabkroch. Er hatte graue Fäden im dunklen Haar, die sie im Neonlicht des Cafés beim letzten Mal nicht bemerkt hatte. Verheiratet seit vierzehn Jahren, hatte er einmal gesagt, zwei Kinder, ein Reihenhaus mit Apfelbaum. Bei diesem Treffen hatte Franziska gelacht und gesagt, sie habe selbst einen Apfelbaum, einen Boskop, der jedes Jahr mehr Fallobst produziere, als sie verarbeiten könnten. Sie hätten über die Absurdität des Lebens lachen können, zwei Fremde mit identisch geschnittenen Gärten und identisch ausgeblichenen Ehen. Aber sie lachten nicht, weil es nichts zu lachen gab.
Stattdessen streckte Alexander langsam die Hand aus und berührte ihren Nacken, genau dort, wo die feinen Härchen sich kräuselten. Seine Fingerspitzen waren warm und ein wenig rau. Franziska schloss die Augen. Sie wusste, dass sie in diesem Moment an ihren Mann hätte denken sollen, an den Apfelbaum, an den Einkaufszettel, der noch auf dem Küchentisch lag. Doch all das war weit weg, verschluckt vom Plätschern des Wassers und der satten, grünen Luft.
„Du riechst nach Regen“, murmelte Alexander. Seine Stimme klang heiser, als hätte er seit Stunden nichts gesagt.
„Ich bin durch den Regen gelaufen.“ Sie öffnete die Augen wieder. „Du riechst nach Kaffee und etwas Süßem.“ Es stimmte, ein Hauch von Zimt lag in der Luft zwischen ihnen, vielleicht von dem Gebäck, das er vorhin gegessen hatte, möglicherweise einfach eine Täuschung ihrer Sinne.
Seine andere Hand legte sich auf ihr Knie. Nur das Knie, eine Stelle, die kaum jemand als erotisch bezeichnen würde, aber Franziska spürte den Druck durch den leichten Stoff ihrer Hose hindurch wie einen kleinen elektrischen Schlag. Sie atmete tiefer ein, die feuchte Hitze füllte ihre Lungen, und sie dachte, dass sie diesen Moment einfrieren wollte, das Knistern vor der eigentlichen Berührung, den Herzschlag, der in ihren Schläfen pochte.
Jenseits der Seerosen wartet der Punkt ohne Umkehr.
Der Pavillon war von hohen Zypergräsern umstanden, deren Halme sich im künstlichen Wind eines Ventilators wiegten. Hinter dem Wasserbecken, halb verborgen zwischen Bananenstauden, entdeckte Alexander eine kleine Holzbank, die so aussah, als wäre sie für die Gärtner gedacht, nicht für Besucher. Er nahm Franziskas Hand und zog sie sanft in diese Richtung. Sie folgte ihm ohne Zögern, ihre Finger schlossen sich fester um seine.
Das Versteck hinter den breiten, tropischen Blättern bot eine unwirkliche Privatheit, wie eine Bühne, die nur für sie beide errichtet worden war. Der Boden bestand aus dunkler Erde, weich und feucht, und der Geruch von Moder vermischte sich mit dem des Jasmins, den Franziska trug. Alexander blieb stehen und drehte sich zu ihr um, sodass sie von Angesicht zu Angesicht zueinander standen, umgeben vom satten Grün, das sie von der Welt abschirmte.
Er griff nach dem obersten Knopf ihrer Bluse, zögerte kurz. Seine Frau hatte ihm vor zwei Wochen vorgeworfen, er rede im Schlaf. Was genau er sagte, hatte sie ihm nicht verraten, nur dass es nicht ihr Name gewesen sei. Seitdem schlief Alexander schlecht. Doch jetzt war er wach, hellwach, und seine Finger öffneten den ersten Knopf, dann den zweiten, und er sah, wie Franziskas Atem flacher wurde, ihre Brust sich hob und senkte.
Sie trug einen BH aus dunkelroter Spitze, ein Detail, das ihn unerwartet traf. Als hätte sie sich für ihn zurechtgemacht, als hätte sie morgens vor dem Spiegel eine Wahl getroffen, obwohl sie wusste, dass ihr Mann nichts dergleichen bemerken würde. Alexander strich mit dem Handrücken über den Stoff, spürte die Wärme und die Festigkeit darunter. Franziska machte ein leises Geräusch, halb Seufzer, halb etwas anderes, das er nicht einordnen konnte.
„Hier kann uns niemand sehen“, flüsterte er, mehr zu sich selbst als zu ihr.
Franziska antwortete nicht mit Worten. Stattdessen zog sie ihn am Kragen seiner Jacke zu sich heran und küsste ihn mit einer Entschlossenheit, die ihn überraschte. Ihre Lippen waren weich, bewegten sich langsam gegen seine, eine geschmeidige, fordernde Bewegung. Er schmeckte den Regen auf ihrer Haut und einen Hauch von Lippenstift, während seine Hände ihren Rücken hinabglitten, die Wirbelsäule entlang, bis zu der Stelle, wo ihre Hose begann.
Sie zog seine Jacke über die Schultern, das feuchte Nylon fiel schwer zu Boden. Ihr Mund wanderte über seinen Hals, seine Wangen, fand den Punkt hinter seinem Ohr. Es war erforschend, nicht mechanisch, jede Berührung eine Frage, die beide mit Ja beantworteten. Alexander grub die Finger in den weichen Stoff ihrer Bluse, zog sie aus dem Hosenbund, berührte endlich nackte Haut. Franziska erschauerte, obwohl die Luft warm und schwer war. Seine Handflächen glitten über ihren Bauch, hinauf zu den Rippen, und sie fühlte sich lebendig wie seit Jahren nicht mehr. Jede Zelle in ihrem Körper reagierte auf ihn, ein Summen, das von ihrem Innersten ausging und sie vollständig ausfüllte.
Am Grund des Beckens spiegeln sich zwei Schatten.
Alexander hatte ihren BH geöffnet, ohne dass sie es richtig bemerkte. Das war ein Handgriff, der ihr eine Sekunde lang einen Stich versetzte – Übung macht den Meister. Aber sie verdrängte den Gedanken, bevor er Wurzeln schlagen konnte. Seine Hände waren jetzt auf ihren nackten Brüsten, Daumen, die langsam ihre steifen Brustwarzen umkreisten, und Franziska stöhnte leise auf. Es war das erste richtige Geräusch, das ihr entwich, nicht unterdrückt, nicht kontrolliert, ein Laut, der aus ihrem Bauch kam und sich in der feuchten Luft verlor.
Sie öffnete sein Hemd mit zitternden Fingern. Das Verlangen machte sie ungeschickter, nicht sicherer. Knopf für Knopf, dazwischen immer wieder seine Haut, die sie küsste, seine Brust, die unter ihren Lippen bebte. Einmal biss sie sanft in seine Schulter, und Alexander zog scharf die Luft ein, ein Geräusch, das sie elektrisierte.
Seine Hüfte drückte gegen ihre, und sie spürte durch den Stoff seiner Jeans, wie hart er war, wie sehr er sie wollte. Das Wissen darum ließ Hitze in ihr aufsteigen, eine Wärme, die sich zwischen ihren Beinen sammelte, pochend und fordernd. Franziska löste seinen Gürtel, öffnete den Knopf seiner Hose, schob ihre Hand in seine Boxershorts. Sie umfasste ihn, spürte die Hitze und das pulsierende Leben unter ihrer Handfläche, und ein leises, fast triumphierendes Lächeln huschte über ihr Gesicht. Sein Atem ging schneller, seine eigenen Hände fanden den Bund ihrer Hose, zogen sie samt Slip über ihre Hüften, bis sie zu Boden fielen und sie aus ihnen heraustreten konnte.
Die Luft auf ihrer nackten Haut ließ sie frösteln, obwohl es noch immer heiß war. Sie stand jetzt fast nackt vor ihm in diesem warmen, grünen Versteck, nur eine einzelne Socke noch an einem Fuß, und der Gedanke daran, im Halbdunkel des Gewächshauses halb entkleidet zu sein, während draußen der Regen strömte und die Welt weitermachte, als wäre nichts geschehen, erfüllte sie mit einem wilden, verbotenen Glück.
Er war jetzt ebenfalls nackt, sein erigiertes Glied ragte gegen seinen Bauch, und Franziska nahm sich einen Moment Zeit, ihn einfach anzuschauen. Nicht mit klinischem Blick, sondern mit Begehren, mit dem Verlangen, diesen Körper zu erforschen, der ihr so vertraut und doch so fremd war. Alexander zog sie zu sich heran, und sie spürte seine Länge an ihrem Oberschenkel, heiß und glatt. Er presste sie gegen die feuchte Erde, und sie legte ihren Kopf auf die weichen Moospolster, die wie ein natürliches Kissen den Boden bedeckten.
Seine Hand fand den Weg zwischen ihre Schenkel, ein Finger, der durch ihr weiches, nasses Haar glitt und sie dort berührte, wo das Pochen am stärksten war. Er fand ihre Klitoris mit erstaunlicher Präzision, bewegte sich langsam im Kreis, während sein Mund über ihre Brust wanderte, ihre Brustwarze umspielte, saugte, leicht mit den Zähnen knabberte. Franziska krallte die Finger in den dunklen, weichen Grund, ihr Rücken hob sich ihm entgegen.
„Bitte“, presste sie hervor, „jetzt.“
Er zögerte eine halbe Sekunde, die Frage stand für den Bruchteil eines Augenblicks zwischen ihnen – bist du sicher? –, aber sie zog ihn an den Hüften zu sich, leitete ihn mit einer Hand, führte ihn in sich hinein, ein langer, tiefer Stoß, der sie beide einen Atemzug lang erstarren ließ. Dann begann er, sich zu bewegen. Zuerst tat er dies langsam und fast zögerlich, als präge er sich jede Empfindung ein: die Enge und Wärme um ihn herum, das Keuchen ihres Atems an seinem Ohr, das weiche, rhythmische Nachgeben ihres Körpers. Das Spiel von Licht und Schatten auf ihrer Haut, das ferne Plätschern des Wassers, die satte, erdige Luft – all das verdichtete sich zu einer Welt, die nur noch aus den beiden bestand. Er zog sich zurück und drang wieder in sie ein, tiefer diesmal, und ihr Stöhnen klang hohl in der mit Feuchtigkeit gesättigten Luft.
Er fand einen Rhythmus, der sich natürlich und zwingend zugleich anfühlte, ein tiefes, stetiges Pochen, das ihrem Herzschlag antwortete. Mit jedem Stoß trieb er sie weiter, und sie empfing ihn, die Hüften gegen seine gepresst, die Beine um seine Taille geschlungen.
Franziska spürte, wie sich etwas in ihr zusammenzog, eine Spannung, die sich unaufhaltsam aufbaute, ausgehend von der Stelle, wo er in ihr war, sich ausbreitete in Wellen durch ihren Bauch, ihre Brust, bis in die Fingerspitzen. Sie öffnete die Augen, sah sein Gesicht über sich, diesen Ausdruck konzentrierter Hingabe, die leicht gerunzelte Stirn, den geöffneten Mund. Und sie wusste, dass sie diesen Augenblick nie vergessen würde, egal, was danach kam.
„Ich komme“, flüsterte sie, und die Worte selbst schienen die Spannung zu lösen. Ihr Orgasmus traf sie wie eine Woge, eine tiefe, pulsierende Entladung, die ihren ganzen Körper erfasste und sie für endlose Sekunden in einem warmen, zuckenden Nichts aufgehen ließ. Sie klammerte sich an seinen Schultern fest, spürte, wie ihre inneren Muskeln ihn umschlossen, und hörte sich selbst ein langgezogenes, kehliges Geräusch machen, das sie nicht als ihr eigenes erkannte.
Das war der Moment, in dem Alexander die Kontrolle verlor. Er vergrub sein Gesicht an ihrem Hals, seine Stöße wurden schneller, unkontrollierter, und mit einem letzten, tiefen Aufbäumen kam auch er, ergoss sich in sie mit kehligem Stöhnen, während sein Körper über ihr zusammensackte.
Nach dem Gewitter zählt nur die Stille zwischen zwei Atemzügen.
Sie lagen noch lange einfach da, verschlungen, ihre nackten Körper ein heller Fleck im satten Grün des Tropenhauses. Irgendwann hatte der Regen aufgehört, und durch das Glasdach fiel das fahle, fast weiße Licht der frühen Abenddämmerung. Das Wasser im Becken war jetzt glatt und still, kein Plätschern mehr, nur das gelegentliche Tropfen von einem der großen Blätter.
Franziska zeichnete mit dem Finger kleine Kreise auf Alexanders Brust. Sie hätte jetzt sprechen sollen, das wusste sie. Über sie und ihn und das, was sie taten. Über die Ehe, in die sie zurückkehren würde, sobald sie dieses Gewächshaus verließ. Über den Apfelbaum und die Kinder, die sie nicht hatten. Aber die Worte schienen ihr zu schwer für diesen Moment, zu sehr verhaftet in einer Welt, die gerade so weit entfernt war.
„Ich habe noch nie …“, begann Alexander und brach ab.
„Was?“
„Mich so … lebendig gefühlt“, sagte er leise. Es klang nicht wie ein Kompliment, eher wie eine Feststellung, fast schon traurig. Franziska verstand, was er meinte. Das, was zwischen ihnen im feuchten, erdigen Herzen des Glashauses geschehen war, hatte nichts mit der Person zu tun, die sie in ihrem Alltag war. Es war eine andere Franziska gewesen, eine, die sich auf moosbedeckte Erde legte und stöhnte, ohne an die Nachbarn zu denken. Eine, die einen fremden Mann in sich aufnahm, ohne an morgen zu denken.
Langsam setzte sie sich auf und begann, ihre Kleider zusammenzusuchen. Die Bluse war feucht und ein wenig zerknittert, ebenso die Hose. Ihre Socke fand sie zwischen den Wurzeln einer Monstera, ein Anblick, der so absurd war, dass sie kurz auflachte.
„Wann sehen wir uns wieder?“, fragte Alexander, während er seine Jeans zuknöpfte.
Franziska zögerte. Ein Teil von ihr wollte „nie mehr“ sagen, wollte diesen Nachmittag nehmen und einschließen in eine Kammer ihres Gedächtnisses. Dann wäre es eine einmalige Sache, ein Seitensprung, und irgendwann, in vielen Jahren, würde sie daran denken und lächeln, ohne dieses bohrende Gefühl im Magen. Aber ein anderer Teil, der Teil, der sich noch immer feucht und gebraucht fühlte, der Teil, der seinen Geruch in der Haut trug, wollte mehr davon. Die verbotene Affäre war kein abgeschlossenes Kapitel, das spürte sie jetzt – sie war ein Anfang.
„Nächste Woche“, sagte sie und wunderte sich selbst über ihre Antwort. „Vielleicht. Ich melde mich.“
Alexander nickte, ein kleines, fast trauriges Lächeln auf den Lippen. Er bückte sich und hob ihre Jacke vom Boden auf, reichte sie ihr mit einer beinahe altmodischen Geste. Ihre Finger streiften sich, und selbst diese winzige Berührung sandte einen kleinen, elektrischen Impuls durch ihren Arm.
Sie verließen das Gewächshaus getrennt, wie sie es immer taten. Zuerst ging Alexander, bog hinter den Bananenstauden ab und war verschluckt vom Grün. Franziska wartete fünf Minuten, saß auf der Bank und blickte auf das Wasser, in dem die Kois noch immer ihre trägen Kreise zogen. Sie fühlte sich schwerelos und seltsam ruhig. Das schlechte Gewissen, mit dem sie gerechnet hatte, blieb aus. Stattdessen breitete sich eine warme, summende Zufriedenheit in ihr aus, ein Gefühl, das sie fast vergessen hatte.
Als sie schließlich durch den Seiteneingang ins Freie trat, empfing sie die kühle, frische Luft des Frühlingsabends. Der Regen hatte den Asphalt dunkel gefärbt, die ersten Straßenlaternen spiegelten sich in den Pfützen. Sie zog ihr Handy hervor und löschte die ungelesenen Nachrichten ihres Mannes, ohne sie zu lesen. Es war besser so, einfacher. Morgen würde sie sich eine gute Geschichte für ihn ausdenken, etwas mit Orchideen und einem Stau auf der Autobahn.
Was sie nicht ausdenken musste, war das leise Ziehen in ihrem Unterleib, die Empfindung von Alexanders Körper, die noch immer in ihr nachklang. Sie schloss für einen Moment die Augen und atmete tief ein. Die Luft roch nur noch nach Regen und Stadt, kein Jasmin, kein Zimt. Doch unter ihrer Haut brannte eine Flamme weiter, still und stetig, und Franziska wusste, dass es nicht das letzte Mal gewesen war.
Hinter ihr fiel die Tür des Gewächshauses leise ins Schloss. Das Glasdach reflektierte das letzte Licht des Tages, ein milchiges Glimmen, das langsam in der Dunkelheit verschwand. Im Inneren tropfte noch immer Wasser von den großen, grünen Blättern, ein gleichmäßiger Rhythmus, der auf niemanden mehr wartete.
– ENDE –
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