Hemmungsloser Gruppensex
»Komm her, Sarah – ich hab noch eine Stelle, die nicht perfekt gestrichen ist.«
Philipps Stimme trieft vor kindischem Spott. Er steht breitbeinig auf der Leiter, den Pinsel wie eine Trophäe in der Hand, und grinst auf mich herab. Sein T-Shirt klebt am Rücken, die Sonne hat den Stoff in dunklen Flecken durchtränkt. Der Zaun vor ihm glänzt frisch lasiert in einem satten Kastanienbraun, das in der Spätsommerhitze bereits anzieht. Es riecht nach Lösungsmitteln und warmem Holz, nach trockenem Gras und Philips Schweiß, als ich zu ihm aufschließe.
Ich stemme die Hände in die Hüften. »Welche Stelle? Ich sehe keinen einzigen Tropfen, den du ausgelassen hättest.«
»Genau hinsehen.« Er tippt mit dem Pinselstiel auf seine nackte Schulter, dann auf die Innenseite seines Unterarms. Ein verschmierter Farbklecks zieht sich dort entlang, braun und dickflüssig, als hätte er sich absichtlich angespritzt.
»Du bist unmöglich.«
»Das hast du vor zwölf Jahren auch schon gesagt. Und trotzdem stehst du immer noch hier.«
Ich schnaube, aber ich muss lächeln. Zwölf Jahre. Zwei Kinder, ein Haus, ein Gartenzaun, den wir seit acht Wochen streichen wollten und der jetzt endlich fertig wird – einen Spätsommertag, bevor das Semester wieder beginnt. Tim und Lena sind bei meinen Eltern. Wir haben das ganze Wochenende für uns. Kein »Mama, wo sind meine Turnschuhe?«, kein »Papa, ich brauche noch Filzstifte für die Schule.« Nur wir, der Zaun und die Schwüle, die zwischen den Apfelbäumen hängt.
Philipp klettert von der Leiter. Seine nackten Füße hinterlassen Abdrücke im staubigen Rasen. Er stellt den Farbeimer ab, wickelt den Pinsel in Frischhaltefolie und richtet sich auf. Langsam, als hätten wir alle Zeit der Welt.
»Weißt du noch, wie wir Thomas und Julia kennengelernt haben?«, fragt er beiläufig.
Natürlich weiß ich das. Vor drei Jahren, ein verregneter Samstag im Baumarkt, beide Paare auf der Suche nach frostsicheren Pflanzkübeln. Ein Gespräch über falsche Drainage, dann Kaffee, dann ein Abendessen, das bis zwei Uhr nachts dauerte. Sie hatten diese Offenheit, diese Selbstverständlichkeit im Umgang miteinander, die Philipp und mich sofort faszinierte. Es dauerte fast ein Jahr, bis wir verstanden, was sie uns eigentlich anboten. Ein weiteres halbes Jahr, bis wir Ja sagten.
»Sie kommen heute Abend«, sagt Philipp.
Keine Frage. Eine Feststellung.
Mein Puls beschleunigt sich. »Ich weiß.«
»Und sie bringen jemanden mit. Jemanden Neuen. Für den Club.«
Das Wort hängt im Raum. Club. Unser harmloser Code für das, was in unserem Schlafzimmer passiert, wenn die Tür abschließt und die Vorhänge zugezogen sind. Oder in ihrem Schlafzimmer. Oder auf ihrer Terrasse, damals im Juni, als die Nacht so warm war, dass selbst die Grillen heiser wurden.
Ich spüre, wie mein Körper reagiert. Nicht auf Philips Worte, sondern auf die Erinnerung. Auf die Vorstellung. Ich lehne mich gegen den noch feuchten Zaun, und Philipp zieht mich im letzten Moment zurück.
»Vorsicht, die Lasur ist noch nicht trocken.«
Seine Hand liegt an meiner Taille. Warm. Ein wenig rau vom Pinselschaft. Er lässt sie dort, und ich lasse sie dort.
»Erzähl mir von dem Neuen«, sage ich.
Philipps Daumen fährt über den Bund meiner Shorts. Eine beiläufige Bewegung, die nichts Beiläufiges hat. » Heißt Jan. Mitte dreißig. Julias Yogalehrer.
»Ihr Yogalehrer?«
»Anscheinend sehr flexibel.«
Wir lachen beide, aber es ist ein Lachen mit Unterdruck. Ein Lachen, das Platz schafft für den Abend, der vor uns liegt. Für den hemmungslosen Gruppensex, den wir irgendwann zwischen Vorspeise und Nachtisch mit Thomas, Julia und diesem Jan haben würden. Für die vertraute Mischung aus Nervosität und Gier, die mich schon jetzt in den Fingerspitzen kribbeln lässt.
Philipp beugt sich vor und küsst mich. Sein Mund schmeckt salzig und nach dem Kaffee von vorhin. Seine Zunge streift meine Unterlippe, kurz nur, fragend. Ich öffne die Lippen, lasse ihn hinein, und für einen Moment vergesse ich den Zaun, die Sonne, den Geruch von Lasur. Da ist nur seine Hand, die unter mein T-Shirt wandert. Nur meine Finger, die sich in seinen Haaren verkrallen. Nur das leise Stöhnen, das aus meiner Kehle aufsteigt wie Dampf.
Er löst sich von mir. Seine Pupillen sind geweitet, seine Atmung flach. Um uns herum summen die Bienen in den späten Malven, irgendwo bellt der Nachbarshund. Ganz normale Vorstadtgeräusche für einen ganz üblichen Samstagnachmittag.
»Gehen wir rein«, sagt Philipp.
Es ist keine Frage.
Ich nehme den Farbeimer. »Du solltest vorher duschen. Du stinkst nach Terpentin.«
»Du auch.«
»Dann duschen wir eben gemeinsam.«
Wir sammeln die Pinsel ein, schütten das restliche Lösungsmittel weg, tragen die Eimer in den Schuppen. Meine Bewegungen sind effizient, aber mein Kopf ist schon woanders. Bei Philips nassem Körper unter der Dusche. Bei seinen Händen auf meiner Haut. Bei dem Abend. Dem Gast. Die Unbekannte, die heute Nacht in mir stecken wird.
Philipp hängt den Gartenschlauch auf und dreht den Wasserhahn zu. »Ich hab das Gefühl, heute wird anders als sonst.«
»Anders wie?«
Er zuckt mit den Schultern, aber sein Blick ist ernst. »Intensiver. Du und ich – wir sind so verdammt eingespielt. Aber heute habe ich das Verlangen, dich nicht nur zu teilen. Sondern dich dabei zu erleben. Richtig zu sehen. Jedes Detail. Jede Sekunde.«
Seine Worte treffen mich unerwartet. Nicht im Kopf – da ist alles klar. Sondern irgendwo tiefer, hinter den Rippen, wo das Herz gegen den Brustkorb pocht, wo die Lust, die Angst und das Vertrauen wohnen. Alles auf einmal.
»Dann sieh zu«, sage ich leise. »Ich bin bereit.«
Der Zaun hinter uns trocknet in der Nachmittagssonne. Perfekt gestrichen. Kein Tropfen daneben.
Aber der Fleck auf Philips Schulter ist immer noch da.
Den Pinsel angesetzt, die Lust nicht abgewaschen
Das Badezimmer ist voller Dampf, als ich hereinkomme. Philipp steht unter dem Wasserstrahl, die Hände gegen die Fliesen gestützt, den Kopf gesenkt. Das Licht fällt durchs Milchglasfenster und malt Streifen auf seinen nassen Rücken, auf die Rundung seines Hinterns, auf die Waden, die vom Stehen auf der Leiter immer noch leicht verspannt sind.
Ich schäle mich aus T-Shirt und Shorts. Der Stoff klebt widerwillig, meine Haut ist sommerheiß und feucht. Die Klimaanlage läuft nicht, wir haben sie den ganzen Sommer nicht reparieren lassen. Also atmen wir die Schwüle, die das Haus gefangen hält, als wäre sie ein Teil von uns.
Philipp dreht sich um, als ich die Duschkabine öffne. Wasser tropft von seinen Brauen, läuft über seine Brust, sammelt sich im dunklen Flaum unter seinem Bauchnabel. Sein Schwanz ist halbsteif, schwerelos pendelnd, mit einem leichten Schwung nach links, den ich besser kenne als mein eigenes Gesicht.
»Da bist du ja«, sagt er.
»Hier bin ich.«
Ich trete zu ihm unter den Strahl. Das Wasser ist wärmer als die Luft, ein flüssiger Schleier zwischen uns. Ich greife nach der Seife, arbeite Schaum zwischen meinen Handflächen und beginne, seine Schultern einzureiben. Seine Muskeln sind hart von der Malerei, kleine verspannte Knoten, die ich mit den Daumen löse.
Philipp stöhnt leise. »Du hast magische Hände.«
»Ich weiß.«
Meine Finger wandern tiefer. Über seine Brust, die Brustwarzen, die sich unter der Berührung zusammenziehen. Über die Rippen, die Seiten, das flache Zucken seiner Bauchmuskeln. Er greift nach mir, will mich küssen, aber ich schiebe seine Hände weg.
»Bleib stehen. Lass mich machen.«
Ich seife seinen Schwanz ein, langsam, mit kreisenden Bewegungen. Er wird sofort hart in meiner Hand, eine vertraute, dringliche Wärme. Ich kenne jede Vene, jede Kontur, den feinen Grat unter der Eichel, der ihn erschauern lässt, sobald ich ihn berühre. Ich reibe ihn, während das Wasser den Schaum wegspült, und Philipps Atem wird rau.
»Sarah …«
»Sag nichts.«
Ich gehe auf die Knie. Die Fliesen sind hart, aber das spüre ich kaum. Ich nehme ihn in den Mund – nicht hastig, sondern mit der langsamen, bedächtigen Konzentration, die ich mir für diesen Moment aufhebe. Meine Zunge umspielt die Eichel, testet die salzige Spur von Lust, die sich dort bereits sammelt. Ich sauge, sanft und rhythmisch, während ich mit einer Hand seine Hoden umfasse. Philipps Finger krallen sich in meine nassen Haare. Er drängt nicht, er hält sich nur fest.
Ich lasse ihn tiefer gleiten, bis er meinen Rachen berührt. Kein Würgen, kein Widerstand – das haben Jahre der Übung geschliffen. Ich atme durch die Nase, entspanne meinen Kiefer, nehme ihn ganz in mich auf. Seine Hüften zucken unkontrolliert. Ein leiser Fluch verlässt seine Lippen.
Ich löse mich von ihm, stehe auf, küsse seinen Hals. »Später. Wenn wir Gesellschaft haben. Jetzt will ich nur spüren, wie du in mir kommst. Einfach. Schnell. Ohne Spielregeln.«
Seine Antwort ist eine Drehung – er presst mich gegen die geflieste Wand, und die Kühle der Keramik ist ein Schock auf meinen Schulterblättern. Er hebt mein linkes Bein an, hakt es über seine Hüfte, und dann ist er in mir. Kein Zögern, kein Vorspiel. Es gibt nur das körperliche Wissen, dass wir beide nass sind und bereit, geöffnet zu werden. Ich stöhne laut, als er zustößt, und der Klang hallt von den Kacheln wider.
»Ja«, keuche ich. »Genau so. Härter.«
Er fickt mich im Stehen, das Wasser prasselt auf uns herab, und ich kann nicht unterscheiden, was Wasser ist und was Schweiß. Seine Stöße sind tief und fordernd, sein Atem heiß an meinem Ohr. Ich kralle mich an seinen Schultern fest, spüre ihn gleiten, sich zurückziehen, wieder eindringen. Mein Orgasmus baut sich auf wie ein Gewitter – ein Druck im Unterleib, ein Ziehen in den Schenkeln, eine Spannung, die sich zusammenzieht und dann entlädt.
Ich schreie. Kurz und ungehemmt lasse ich die letzte Kontrolle fahren. Philipp folgt mir Sekunden später, sein Körper versteift sich, er gräbt die Finger in meine Hüften und entleert sich mit einem tiefen, kehligen Laut, der unter die Haut geht.
Wir bleiben stehen. Keuchend. Das Wasser wird langsam kälter.
»Das war das Vorspiel?«, frage ich, als ich wieder sprechen kann.
»Das war die Einstimmung.« Er küsst meine Stirn. » Der Dirigent hebt den Taktstock, das Orchester stimmt die Instrumente. Die Oper beginnt heute Abend.«
Ich muss lachen. »Verdammt, Philipp. Seit wann redest du in Metaphern?«
»Seit ich weiß, dass Jan ein Yogalehrer ist. Ich muss mich intellektuell abheben.«
Wir trocknen uns ab, cremen uns ein, wählen Kleidung. Ich entscheide mich für ein Sommerkleid – dünner, fließender Stoff, nichts darunter. Philipp trägt Leinenhose und ein Hemd, das er offen lässt. Wir wissen beide, dass diese Entscheidungen funktional sind. Praktisch. So wenig Hindernis wie möglich in den Stunden, die vor uns liegen.
Während ich mein Haar kämme, beobachte ich Philipp im Spiegel. Er prüft sein Handy, tippt eine Nachricht, lächelt. »Julia fragt, ob sie Wein mitbringen sollen oder ob wir genug haben.«
»Genug Wein. Aber sag ihnen, sie sollen den exquisiten Portwein aus dem Urlaub mitnehmen. Den, der nach Feigen schmeckt.«
Philipp tippt. Das Handy summt. »Erledigt. Sie sind in zwanzig Minuten hier.«
Zwanzig Minuten. Mein Magen zieht sich zusammen. Nicht vor Angst – die haben wir schon vor Jahren abgelegt. Sondern vor Vorfreude. Vor der gespannten Erwartung dessen, was passieren wird, wenn die Tür aufgeht und vier Leute im Wohnzimmer stehen, die alle genau wissen, warum sie hier sind.
Ich öffne die Terrassentür und lasse frische Luft herein. Die Abendluft riecht nach gemähtem Gras und reifenden Brombeeren. In der Ferne döst die Stadt unter einem pastellfarbenen Himmel. Mein Körper fühlt sich leicht an. Entspannt und hellwach zugleich.
Philipp tritt hinter mich, legt die Arme um meine Taille. »Bist du nervös?«
»Nur ein wenig. Gespannt vor allem.«
»Worauf?«
Ich drehe mich in seinen Armen um. » Darauf zu sehen, wie du mich ansiehst, während ein anderer Mann mit mir zusammen ist. «Ob sich etwas verändert. Ob es noch echter wird als sonst.«
Er küsst mich. Diesmal zärtlicher. Nachdenklicher.
»Es wird«, sagt er gegen meine Lippen. »Es wird jedes Mal echter. Weißt du, warum? Weil wir immer mehr loslassen. Die Kontrolle. Die Eifersucht. Die Angst, dass etwas zerbricht. Und stattdessen wird alles nur dichter. Wie dieser Zaun. Eine Schicht nach der anderen. Eine Lasur über der anderen. Bis nichts mehr durchkommt. Kein Rost. Kein Regen. Nur dieses satte Braun, das uns gefällt.«
Ich schließe die Augen. Seine Worte sind wie eine zweite Haut, die sich um mich legt.
Draußen quietscht ein Reifen auf dem Kies. Türen schlagen. Stimmen nähern sich, gedämpft durch die Mauern des Hauses.
»Sie sind da«, sage ich.
Philipp lächelt. »Dann lass die Oper beginnen.«
Zwischen den Pinselstrichen die Hüllen fallen
Thomas steht in der Tür, eine Flasche Wein in jeder Hand, und lacht. Es ist dieses tiefe, kehlige Lachen, das ich schon beim ersten Baumarkt-Gespräch so anziehend fand. Hinter ihm taucht Julia auf, ihre bernsteinfarbenen Locken wild vom Fahrtwind, in einem Leinenjumpsuit, der sich beim Gehen an ihre Hüften schmiegt.
»Wir haben den Portwein vergessen«, sagt Thomas, als wäre das eine Staatsaffäre. »Absichtlich. Wir wollten einen Grund haben, früh zu gehen – falls es langweilig wird.«
»Wird es nicht«, sagt Philipp und umarmt ihn zur Begrüßung. Männerumarmung mit Schulterklopfen, aber ihre Blicke halten einander eine Sekunde länger, als es bloße Freundschaft erfordern würde.
Julia umarmt mich, riecht nach Jasminöl und warmer Haut. »Du siehst fantastisch aus. Ist das Kleid neu?«
»Alt. Aber kaum getragen. Es ist ein bisschen … praktisch.«
Sie versteht sofort. Ihr Lächeln wird wissend. »Praktisch ist gut. Praktisch ist Philosophie.«
Hinter ihr, noch im Türrahmen, steht eine Gestalt, die ich nur von Julias Beschreibungen kenne. Jan. Der Yogalehrer. Größer, als ich ihn mir vorgestellt habe, mit schmalen Schultern und ruhigen Händen. Kurzes, aschblondes Haar, ein dunkles Baumwollshirt, Jeans. Kein Model, kein Adonis. Einfach ein Mann. Dreißig vielleicht, mit Lachfältchen um die Augen, die bereits da sind, bevor er lächelt.
»Jan«, sagt er und streckt mir die Hand hin. Sein Händedruck ist fest, aber nicht dominant. »Julia hat mir gesagt, dass heute Abend … offene Regeln gelten. Ich hoffe, das ist okay für dich.«
»Mehr als okay. Deshalb sind wir hier.«
Er lächelt. Die Lachfältchen vertiefen sich. Ich mag ihn sofort – nicht, weil er attraktiv ist, obwohl er das ist, sondern weil er direkt ist. Kein Herumgerede, keine falsche Schüchternheit. Er weiß, was ihn erwartet, und er ist bereit, mitzuspielen.
Wir setzen uns auf die Terrasse. Der Himmel ist jetzt violett, eine letzte Ader Orange im Westen. Kerzen flackern auf dem Holztisch, Philipp hat sie angezündet, während ich das Obst geschnitten habe. Weingläser schimmern. Jemand hat Musik angestellt, leise, eine rhythmische Basslinie, die unter der Haut pulst.
Das Gespräch ist leicht, getragen von Routine und dem Wissen, dass wir uns nichts beweisen müssen. Thomas erzählt von seiner Baustelle, Julia von ihrem letzten Projekt, Jan von einer Yoga-Retreat-Woche auf Kreta, die offenbar fast in einer Orgie endete, bis der Hoteldirektor einschritt.
»Fast«, sagt er trocken. »Das Schlüsselwort ist ‚fast‘. Es gibt schlimmere Orte, um einen Saal voller nackter, atmender Menschen zu sehen.«
»Wie wäre es mit einem Wohnzimmer in der Vorstadt?«, fragt Philipp. Er sagt es beiläufig, aber die Botschaft ist klar. Der Übergang.
Thomas stellt sein Glas ab. Julia richtet sich auf, das Kerzenlicht flackert über ihr Gesicht. Jan sieht mich an, ruhig, wartend. Es ist ein Moment, in dem alles möglich ist und noch nichts entschieden. Eine Atempause vor dem Abgrund.
Ich ergreife die Initiative. Ich stehe auf, gehe um den Tisch herum zu Philipp, stelle mich hinter seinen Stuhl und lege die Hände auf seine Schultern. Dann beuge ich mich vor, küsse seinen Nacken. Er atmet scharf ein.
»Ich glaube«, sage ich leise, aber nicht nur zu ihm, »es wird Zeit, den Zaun einzuweihen.«
Thomas lacht. »Den Zaun?«
»Wir haben ihn heute gestrichen. Er ist noch feucht. Aber innen gibt es bequemere Möbel.«
Die Gruppe bewegt sich wie ein Organismus. Julia und Thomas stehen auf, Jan folgt, Philipp erhebt sich unter meinen Händen. Wir gehen hinein, durch die offene Terrassentür direkt ins Wohnzimmer, wo ausladende Sofas stehen und der Teppich weich genug ist für alles, was folgen würde.
Drinnen wird die Musik lauter. Jemand hat den Dimmer betätigt, das Licht ist gedämpft, Kerzenschein aus der Küche fällt in den Raum. Es riecht nach Bienenwachs und warmem Holz, und unter meinem Sommerkleid ist mein Körper jetzt so bereit, dass ich es bis in die Kniekehlen spüre.
Julia kommt zu mir herüber. Keine Worte. Nur ihre Hände, die den Saum meines Kleides fassen und es langsam nach oben schieben. Zentimeter für Zentimeter. Das dünne Gewebe streift meine Schenkel, meine Hüften, meine Taille, bis es sich über meinen Kopf löst und auf den Teppich fällt.
Ich stehe nackt in der Mitte des Raumes. Philipp sieht mich an – und ich sehe, wie sein Gesicht sich verändert. Nicht Eifersucht. Nicht Besitzanspruch. Sondern eine tiefe, staunende Erregung. Genau das, was er angekündigt hatte. Er beobachtet mich. Sieht zu. Nimmt jedes Detail in sich auf.
Jan tritt von der Seite heran. Er fragt nicht, er schaut nur – eine stumme Frage in seinen Augen, die ich mit einem Nicken beantworte. Seine Hände sind warm, als er meine Brüste berührt. Kein grobes Greifen, sondern ein Erkunden. Seine Fingerspitzen umkreisen meine Brustwarzen, bis sie sich zusammenziehen, hart und empfindlich unter seiner Berührung.
»Du bist schön«, murmelt er. Keine Phrase. Eine Feststellung, so sachlich wie eine Wetterbeobachtung.
Hinter mir höre ich das Rascheln von Stoff. Julia, die ihren Jumpsuit öffnet. Thomas, der seine Hose abstreift. Philipp, der zuvor nur sein Hemd offen trug und nun komplett nackt an der Sofalehne lehnt, lässt mich nicht aus den Augen.
Jan beugt sich vor und nimmt eine Brustwarze in den Mund. Seine Zunge ist weich, kreisend, dann saugend. Ich stöhne auf, lege meine Hand in seinen Nacken, halte ihn fest. Seine andere Hand gleitet über meinen Bauch, durch meine Schambehaarung, und taucht in die Feuchtigkeit zwischen meinen Schenkeln ein.
»Sie ist unglaublich nass«, sagt Jan, und es ist kein Flüstern, sondern eine an die Gruppe gerichtete Information. Ein Beleg. Ein Kompliment.
»Das ist sie immer«, höre ich Thomas sagen. Er steht jetzt neben dem Sofa, halb erigiert, Julias Hand um seine Hüfte.
Jan lässt sich auf die Knie nieder. Das ist keine Demut, es ist Pragmatismus. Er schiebt meine Beine ein Stück auseinander und küsst meine Schamlippen. Langsam. Hingebungsvoll. Seine Zunge teilt mich, findet die Klitoris, umkreist sie mit einer Präzision, die mich aufstöhnen lässt.
Philipp bewegt sich nicht von der Sofalehne, aber seine Hand umschließt seinen Schwanz. Er reibt sich langsam, seine Blicke sind auf mich fixiert. Das Wissen, dass er zusieht, dass er mich sieht, während ein anderer Mann mich mit dem Mund liebkost, treibt mich an. Ich öffne die Beine weiter, gebe Jan mehr Raum.
Julia hat sich gelöst, kommt zu mir, küsst meinen Hals. Ihre Lippen sind weich, ihre Brüste pressen sich an meinen Rücken. Zwei Körper, die mich umgeben, zwei Münder, die mich erkunden. Ich schließe die Augen, lasse mich fallen in das Gefühl, begehrt zu werden. Mehrfach. Gleichzeitig. Ohne Eifersucht.
»Ich hab vor, euch zu sehen«, sagt Philipp. Seine Stimme ist heiser. »Alle. Sarah, leg dich auf den Teppich.«
Vom Gartenzaun ins Lotterbett
Ich löse mich aus den Umarmungen, sinke auf den Teppich. Der Flor ist dick und schmiegt sich an meinen Rücken wie ein zweites Fell. Um mich herum die anderen – Julia, die sich neben mich legt, Thomas, der sich über sie beugt, Jan, der meine Knie sacht spreizt. Und Philipp, der vom Sofa aus zusieht, der seine Hand nicht mehr vom Schwanz nehmen kann, der jede Bewegung mit den Augen verfolgt.
»Warte«, sagt er, als Jan sich über mich positionieren will. »Nicht sofort. Ich will es anders. Thomas – knie dich hinter Sarah. Stütz ihren Oberkörper.«
Thomas gehorcht ohne zu zögern. Er kommt zu mir, kniet sich an mein Kopfende, hebt mich an, bis ich mit dem Rücken an seiner Brust lehne. Seine Hände umfassen meine Brüste von hinten, seine Schenkel rahmen meine Schultern. Er ist hart, ich spüre seine Erektion an meinem Hinterkopf, warm und pochend.
»Jetzt du, Jan. Vor ihr. Sie soll nicht allein sein. Julia zu Philipp.«
Julia verlässt meine Seite, geht zu Philipp auf das Sofa. Sie setzt sich rittlings auf seinen Schoß, und noch während sie sich zurechtfindet, gleitet Philipp in sie hinein. Sie keucht, stützt die Hände auf seine Schultern, beginnt sich zu bewegen. Ein rhythmisches Rollen ihrer Hüften, das ich aus den Augenwinkeln sehe.
Jan vor mir zögert nicht länger. Er führt seinen Schwanz an meine Öffnung, stößt zu – tief, aber bedächtig, als wolle er jede Nuance auskosten. Ich stöhne, lauter als beabsichtigt. Er erfüllt mich anders als Philipp. Nicht weniger vertraut, einfach anders. Seine Bewegung ist eine, die aus dem Becken kommt, geschmeidig, fast meditativ. Die Yogastunden haben ihre Spuren hinterlassen.
Thomas hält mich von hinten fest, seine Hände massieren meine Brüste, seine Daumen reizen meine Brustwarzen in dem Rhythmus, den Jan vorgibt. Ich bin eingekeilt zwischen ihnen, eine warme, wollüstige Klemme aus Männerkörpern.
»Ja – fick mich«, sage ich, und meine Stimme ist fremd. Rauher. Tiefer. Jan erhöht das Tempo, stößt schneller, und ich spüre, wie mein Körper reagiert, wie die Muskeln sich um ihn zusammenziehen, wie die Lust sich aufstaut.
Vom Sofa höre ich Julias Stöhnen, die schnellen, nassen Laute von Philipps Stößen. Ich drehe den Kopf, will sehen, aber Thomas greift sanft mein Kinn und hält meinen Blick nach vorn gerichtet. »Nicht ablenken lassen. Spür ihn. Spür mich. Spür uns beide.«
Seine Worte sind ein Katalysator. Ich gebe mich komplett hin, lasse den Orgasmus aufsteigen, der sich seit Stunden aufgebaut hat. Er kommt nicht plötzlich. Er rollt heran, eine Woge, die mich hebt und trägt. Jan dringt unablässig in mich ein und Thomas hält meine Brüste. Philipp sieht vom Sofa aus zu, wie ich zucke und schreie und mich verliere.
Die Welle ebbt ab, aber Jan hört nicht auf. Er zieht sich zurück, ein kurzer Moment der Leere, und dann wechselt die Konstellation. Thomas löst sich von meinem Rücken, Jan verlässt meinen Schoß, und ehe ich mich versehe, liegt Julia unter mir, ihre Beine um meine Hüften geschlungen, ihr Gesicht dicht vor meinem.
»Komm«, flüstert sie. »Lass mich dich schmecken.«
Wir küssen uns. Ungestüm, zungenküssend, während Jan dicht hinter mir kniet. Ich spüre ihn an meinem Rücken, fühle, wie er seine Eichel über meine Pofalte gleiten lässt, nicht eindringend, nur neckend. Thomas hat Julia in Position gebracht, und als ich nach unten blicke, sehe ich, wie er in ihre tropfende Mitte gleitet, eine Bewegung, die sie gegen mich presst.
Jan umfasst meine Hüften und dringt erneut in mich ein. Diesmal fester. Besitzergreifender. Ich bin eine Brücke zwischen den Körpern. Unter mir ist Julia, die Thomas in sich aufnimmt. Hinter mir ist Jan, der mich in einem Takt fickt, der mit Thomas synchron ist, als hätten sie es geübt.
Philipp. Ich hatte ihn vergessen, nein, ich habe ihn ausgeblendet, um nicht den Verstand zu verlieren. Aber jetzt taucht er am Rande meines Blickfelds auf. Er hat sich vom Sofa erhoben, steht über uns, sein Schwanz ist steif und glänzt, und sein Blick ist so intensiv, dass ich ihn auf der Haut spüre.
»Sieh mich an«, sagt er leise.
Ich hebe den Kopf. Unsere Blicke treffen sich. Und in diesem Moment, während Jan in mir stößt und Julia unter mir ächzt und Thomas über sie gebeugt ist, teilen Philipp und ich mehr Nähe als je zuvor. Keine Begierde, die trennt. Sondern eine, die verbindet.
Ich komme erneut. Diesmal lauter. Die Kontraktionen breiten sich von meiner Mitte aus, ziehen Jan tiefer hinein, und er stöhnt überrascht auf, verliert den Rhythmus und kommt ebenfalls. Sein warmer Erguss fließt aus mir, benetzt meine Schenkel, die Innenseiten meiner Oberschenkel. Es ist schamlos. Es ist ideal.
Eine Bewegung, ein Neupositionieren. Thomas zieht sich aus Julia zurück und richtet sich auf. Sein Schwanz glänzt, er streckt ihn mir entgegen. Kein Wort – nur die stumme Aufforderung, die ich sofort verstehe. Ich öffne den Mund, und er schiebt sich zwischen meine Lippen. Nicht brutal, nicht erzwungen. Es ist ein Angebot, das ich annehme. Sein Geschmack ist salzig, ein wenig von Julia noch, und ich sauge ihn tiefer, während hinter mir Jan durch Philipp ersetzt wird.
Philipp fickt mich ohne Vorwarnung. Es ist sein Recht, es ist sein Körper, es sind Jahre der Vertrautheit in jedem Stoß. Er kennt den Winkel, der mich endgültig zerstört – und er findet ihn sofort. Ich kann nicht schreien, mit Thomas’ Schwanz in meinem Mund, aber mein gesamter Körper signalisiert, was passiert. Mein dritter Orgasmus erschüttert mich, ein stummes Beben, das Philipp spürt und quittiert, indem er sich tief in mir entlädt. Ich spüre ihn pulsieren, fühle seine Wärme, und gleichzeitig schlucke ich Thomas, der mit einem gepressten Fluch in meinem Mund kommt.
Danach: Stille.
Atmen. Flaches, stoßweises Atmen von fünf Erwachsenen, die sich langsam voneinander lösen. Klebrige Haut. Der Geruch von Sex. Vom Sofa her ein leises Lachen – Julia, die sich streckt und mit einer Hand nach ihrem Weinglas tastet, das unerreichbar auf dem Tisch steht.
Wir bleiben liegen, wo wir sind. Verschränkt. Entkräftet. Erfüllt.
Der hemmungslose Gruppensex hat unseren Körpern die Konturen genommen. Für einen Moment sind wir keine Einzelwesen mehr, sondern ein atmendes, nasses, zufriedenes Geflecht aus Gliedmaßen und Lust. Der Zaun draußen im Garten hält stumm Wache, als wüsste er, dass er heute die Rechtfertigung für etwas war, das keine Vorwand je einfangen könnte.
Lasierreste und Kussmundränder
Die Stunden ziehen sich wie warmer Honig. Irgendwann rappeln wir uns auf, wickeln uns in Laken und leichte Decken, finden auf Sofa und Sesseln neue Positionen. Draußen ist es jetzt stockdunkel, die letzten Zikaden zirpen im Gras. Ein lauer Windhauch kommt durch die offene Terrassentür und mischt sich mit dem Geruch von Kerzenwachs, Wein und körperlicher Nähe.
Ich lehne an Philipp, sein Arm liegt um meine Schulter. Meine Schenkel kleben, die Spuren von Jan und Philipp sind auf meiner Haut getrocknet wie ein feiner Lack. Ich könnte aufstehen und mich waschen, aber ich will nicht. Ich will diesen Zustand konservieren, dieses Schweben zwischen Sättigung und Sehnsucht, das sich nur nach solchen Nächten einstellt.
»Der Zaun«, sagt Thomas plötzlich und lacht in sein Glas. »Ihr habt gesagt, er sei noch feucht. Jetzt frage ich mich, ob da jemand dagegengelehnt hat?«
»Niemand.« Philipp schüttelt grinsend den Kopf. »Wir haben heute Nachmittag die letzte Latte gestrichen. Perfekt. Kein Spritzer daneben.«
»Außer auf seiner Schulter«, werfe ich ein.
»Ein Kunstwerk. Abstrakter Expressionismus.«
Julia richtet sich in ihrem Sessel auf, das Laken rutscht und gibt eine Brust frei, die sie nicht beeilt zu bedecken. »Wisst ihr, was ich an euch beiden so besonders finde? Ihr seid so unbefangen. In dem Moment, wo die Kleidung fällt, gibt es keine Verstellung mehr. Keine Eifersucht, kein Kalkül. Nur das, was passiert. Das ist selten. Das ist …« Sie sucht nach einem Wort.
»Selten«, wiederholt Jan leise. Er sitzt im Schneidersitz auf dem Teppich, seine Hand spielt mit dem Stiel seines Weinglases. »Ich habe Leute erlebt, die das Gleiche machen wie ihr – Swinger, Polyamore, offene Beziehungen. Aber oft war da ein Beigeschmack. Etwas Unausgesprochenes. Bei euch fühlt es sich an wie … atmen. Es passiert einfach.«
Philipps Hand auf meiner Schulter drückt leicht zu. Ich weiß, was er sagen wird, noch bevor er den Mund öffnet.
»Es hat gedauert«, sagt er. »Die ersten Male waren hart. Sarah und ich – wir wussten nicht, ob wir das überstehen. Ob wir uns danach noch in die Augen sehen können. Aber jedes Mal haben wir danach geredet. Stundenlang. Über das, was wehgetan hat, über das, was bezaubernd war, über die Angst, dass der andere mehr empfindet für einen Gast als für uns selbst. Und mit jedem Gespräch wurde die Angst kleiner und die Lust überwältigender. Bis wir an einen Punkt kamen, wo wir verstanden haben: Es geht nicht um die anderen. Es geht um uns. Die anderen sind nur der Spiegel, in dem wir sehen, wie stark das zwischen uns ist.«
Stille. Keine betretene Stille, sondern eine, die seine Worte wirken lässt. Jan nickt, Thomas lächelt Julia an, sie streckt die Hand aus und berührt meine Knöchel.
»Ihr seid verdammt mutig«, sagt sie.
»Oder verdammt verrückt«, sage ich. »Ich bin mir nicht sicher, wo die Grenze verläuft.«
»Vielleicht gibt es keine.« Das ist Jan wieder. Er hat jetzt sein Glas abgestellt und mustert mich. Nicht begehrlich, sondern nachdenklich. » Vielleicht ist Mut dasselbe wie Verrücktheit, nur mit besserem Timing.«
Ein leises Lachen geht durch die Runde. Es ist spät, die Uhr auf dem Kaminsims zeigt zwei Uhr vierzehn. Morgen kehrt der Alltag zurück – Tim und Lena am Abend, Schulsachen sortieren und der Einkauf für die Woche. Aber jetzt, in diesem Dämmerzustand zwischen Nacht und Morgengrauen, ist die Welt ein geschützter Raum.
»Ich bin hungrig«, sagt Julia. »Hat jemand Lust auf ein Omelett?«
»Um zwei Uhr morgens?« Thomas zieht eine Augenbraue hoch.
»Gibt es bessere Zeitpunkte für Omeletts?«
Wir klettern aus unseren Decken, sammeln Kleidungsstücke ein, die mehr zufällig als strategisch über unsere Blößen geworfen werden. Philipp und Jan in Shorts, Julia in meinem Morgenmantel, ich in Philips Hemd, das nach Holzlasur und ihm riecht. Thomas bleibt nackt, deklariert das Nudistenargument und wird dafür mit einem Geschirrtuch beworfen.
Die Küche füllt sich mit gedämpftem Licht, dem Klappern von Pfannen, dem Zischen von Butter. Julia schlägt Eier auf, Thomas schneidet Kräuter, Jan findet im Kühlschrank eine angebrochene Flasche Weißwein, die wir vor Tagen nicht ausgetrunken haben. Philipp legt Musik auf, diesmal Jazz, ein Saxophon, das schmeichelt.
Ich lehne an der Arbeitsplatte und beobachte die Szene. Vier Erwachsene, die sich vor Stunden noch ineinander verschlungen haben und jetzt Eier in eine Pfanne schlagen, als wäre das das Normalste der Welt. Und vielleicht ist es das. Vielleicht ist das eine Form von Normalität, die wir alle akzeptieren. Eine, die sich nicht vor Definitionen fürchtet – nicht die des Swingerclubs, nicht die der Offenheit, nicht die des hemmungslosen Gruppensex, die unser Leben durchzieht wie eine unerwartete, aber willkommene Grundierung.
Jan kommt zu mir herüber, reicht mir ein Glas kalten Weißwein. »Danke«, sagt er.
»Wofür?«
»Dass ich dabei sein durfte. Dass du mich nicht auf Abstand gehalten hast. Dass du mich genauso behandelt hast wie Thomas und Philipp. Kein Fremdkörper. Einfach Teil des Ganzen.«
Ich nippe an meinem Wein. »Weißt du, Jan, das Kompliment geht zurück. Du hast keine Bühne betreten und eine Rolle gespielt, du warst einfach da. Das ist selten. Die meisten Neuen sind zuerst verunsichert oder zu forsch. Du warst präsent. Beobachtend. Aber anwesend.«
Er lächelt. Es ist ein stilles Lächeln, das die Lachfältchen wieder hervortreibt. »Das Yoga, vermutlich. Jahre des Übens, einfach zu sein, ohne etwas beweisen zu müssen.«
Die Omeletts sind fertig. Wir essen im Stehen, mit den Händen, die Pfanne in der Mitte des Tisches, jeder greift zu. Warmes Ei, frische Kräuter, ein Hauch von Käse. Es schmeckt nach Leben. Nach Mitternacht. Es schmeckt nach geteilter Freude und geteilter Verletzlichkeit.
Um halb vier beschließen Thomas und Julia, zu gehen. Jan zögert, dann greift er nach seiner Jacke. Die Abschiede sind herzlich, aber kurz – wir wissen alle, dass dieser Abend kein Ende hat, nur eine Pause, bis zur nächsten Einladung, zum nächsten Mal. Julia umarmt mich besonders lange, flüstert ein »Bis bald« in mein Ohr, das nach Versprechen klingt.
Als die Tür ins Schloss fällt, stehen Philipp und ich allein im Flur. Sein Hemd riecht immer noch nach Lasur und Sex und mir, und ich rieche nach Jan und Philipp und Julia und einer Mischung, die niemand parfümieren könnte.
Er nimmt mein Gesicht in beide Hände. »Alles okay?«
»Alles okay. Besser als okay. Es war … anders heute. Irgendwie ruhiger. Tiefer. Als hätten wir wirklich das gefunden, wonach wir die ganzen Jahre gesucht haben.«
»Den perfekten Zaunanstrich?«
Ich boxe ihn gegen die Schulter, die mit dem Farbfleck. »Idiot.«
Er lacht, zieht mich an sich. »Ich weiß, was du meinst. Es fühlte sich an, als wären wir angekommen. Kein Wettrennen mehr. Kein Vergleichen. Kein Muss. Nur dieses gemeinsame Schweben, das nichts zerstört, sondern alles erhält. Der Zaun, das Haus, die Kinder, die in zwei Tagen wiederkommen. Die Welt da draußen. Es ist noch da. Es wird nicht weniger. Es wird mehr.«
Ich schmiege mich an ihn. Spüre seinen Herzschlag.
»Wie viele Zaunlatten sind es eigentlich?«, frage ich nach einer Weile.
»Hundertzwanzig. Warum?«
»Weil ich überlege, wie viele Anstriche die wohl brauchen in den nächsten Jahren. Und was wir jedes Mal feiern könnten, wenn sie frisch gestrichen sind.«
Philipp lacht leise in mein Haar. »Hundertzwanzig Chancen, meinst du?«
»Hundertzwanzig Gelegenheiten.«
Der Morgen graut bereits, als wir ins Bett fallen. Durch das Fenster sehe ich den Umriss des Gartenzauns, die dunklen Latten, die noch immer nach Schutz und Lasur duften. In ein paar Stunden werden sie trocken sein. Glatt. Perfekt. Und für den Moment, bevor der Schlaf kommt, denke ich: Genau wie wir. Beschichtet. Geschützt. Und bereit für das, was kommt.
– ENDE –
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