Analsex zum ersten Mal
Das dumpfe Aufschlagen von Buchenholz auf Buchenholz hallte durch den kühlen Nachmittag, als Mara den nächsten Scheit aus dem Korb nahm und ihn Leonhard reichte. Seine Hände schlossen sich um das raue Stück, die Knöchel weiß vor Kälte, und er legte es präzise auf den wachsenden Stapel an der Hauswand. Seit fast zwei Stunden arbeiteten sie nun schon so, wortkarg und eingespielt, während der Novemberhimmel über ihnen langsam von Grau zu einem fahlen Goldgelb wechselte, das den frühen Abend ankündigte.
Der Geruch von feuchtem Holz und nassem Laub hing in der Luft, vermischt mit dem scharfen Aroma des ersten Kaminfeuers, das irgendwo in der Nachbarschaft brannte. Mara zog den Schal enger um den Hals und spürte, wie die Kälte durch die dünnen Handschuhe kroch. Ihre Finger waren steif, aber sie mochte diese Arbeit – das rhythmische Bücken, Aufnehmen, Reichen, das Gefühl, etwas Greifbares zu schaffen. Dass sie diesen Nachmittag mit Analsex zum ersten Mal beenden würde, hätte sie in diesem Moment nicht für möglich gehalten.
Noch war es ein ganz gewöhnlicher Samstag, noch war Leonhard einfach der Mann von nebenan, mit dem sie seit Jahren eine freundschaftliche Nachbarschaft pflegte, ohne je die unsichtbare Grenze zu überschreiten.
Leonhard richtete sich auf und wischte sich mit dem Unterarm über die Stirn. Er trug nur einen dünnen Pullover, obwohl die Temperatur kaum über fünf Grad lag, und unter dem Stoff zeichnete sich die Bewegung seiner Schultern ab. Mara kannte diese Schultern von unzähligen Begegnungen im Treppenhaus. Sie kannte sie auch vom gemeinsamen Schneeschippen im letzten Winter und von den Sommerabenden, an denen sie auf seiner Terrasse gesessen und über Gott und die Welt geredet hatten. Sie kannte die Art, wie er lachte – tief und ein bisschen verlegen – und dass er seinen Kaffee schwarz trank.
Aber sie kannte nicht die Wärme seiner Haut unter dem Pullover, nicht die Beschaffenheit seiner Hände jenseits der flüchtigen Berührungen beim Anreichen von Werkzeug oder Kaffeetassen.
»Noch zwei Körbe«, sagte er und deutete auf den schrumpfenden Holzhaufen unter dem Carport. »Dann haben wir’s geschafft.«
Mara nickte und griff nach dem nächsten Scheit. Das Holz war rau und kühl, die Rinde blätterte leicht unter ihren Fingern. Als sie es Leonhard reichte, berührten sich ihre Hände für einen Moment länger als nötig. Kein Zufall – sie ließ einfach nicht los. Seine Finger blieben an ihren liegen, warm trotz der Kälte, und für den Bruchteil einer Sekunde sahen sie sich an. In seinen Augen lag eine Frage, die er nicht aussprach, und in ihren die Antwort, die sie selbst noch nicht ganz verstand.
Der Moment löste sich auf, als ein Auto vorbeifuhr und sein Scheinwerferlicht über die Hauswand strich. Leonhard stapelte den Scheit auf, Mara bückte sich nach dem nächsten. Aber etwas hatte sich verändert. Der Abstand zwischen ihnen, der immer selbstverständlich gewesen war, fühlte sich plötzlich wie eine bewusste Entscheidung an – und wie eine, die sie beide in Frage stellten.
Das Gewicht des Holzes und die Leichtigkeit einer Berührung
Die letzten beiden Körbe leerten sich schneller, als Mara erwartet hatte. Vielleicht lag es daran, dass sie nun langsamer arbeiteten, öfter innehielten, öfter zögerten. Vielleicht lag es auch daran, dass jeder Handgriff jetzt von einem Gewicht begleitet wurde, das nichts mit dem Holz zu tun hatte. Als der letzte Scheit auf dem Stapel lag und Leonhard die Plane darüberzog, war es bereits so dunkel, dass die Bewegungen seiner Hände nur noch als Schatten zu erkennen waren.
»Ich mach uns was Warmes«, sagte er, während er die Plane mit Ziegelsteinen beschwerte. »Du frierst doch.«
Es war keine Frage, sondern eine Feststellung, und sie enthielt eine Selbstverständlichkeit, die Mara innehalten ließ. Seit wann wusste er, dass sie fror? Seit wann achtete er darauf? Sie nickte, und als sie ihm zur Haustür folgte, bemerkte sie, dass ihre Zähne tatsächlich leicht aufeinanderschlugen. Die Kälte war ihr während der Arbeit kaum aufgefallen, zu sehr war sie mit dem Rhythmus beschäftigt gewesen, mit der Nähe, mit dem, was sich zwischen ihnen zu regen begann.
Drinnen schlug ihnen die Wärme entgegen wie ein willkommenes Versprechen. Leonhards Haus war alt, mit niedrigen Decken und breiten Dielenböden, die unter ihren Schritten knarrten. Im Wohnzimmer brannte bereits der Ofen, den er am Morgen angeheizt hatte, und das orangefarbene Licht der Flammen tanzte über die Wände und ließ den Raum behaglich erscheinen. Mara kannte diesen Raum – sie hatte hier oft genug gesessen, auf dem abgewetzten Ledersofa, eine Tasse Tee in der Hand, während draußen der Regen gegen die Scheiben trommelte. Aber heute fühlte sich alles anders an.
Heute war sie sich jeder Bewegung bewusst, die Leonhard machte, jedes Geräuschs, das von ihm ausging.
Er verschwand in der Küche und kam mit zwei dampfenden Bechern zurück. Tee mit Rum, wie immer, wenn sie durchgefroren von draußen kamen. Mara nahm den Becher entgegen und wärmte ihre Hände daran. Währenddessen setzte sich Leonhard neben sie auf das Sofa – nicht an das andere Ende, wie sonst, sondern in die Mitte. Zwischen ihnen blieb nur eine Handbreit Platz.
»War ein gutes Stück Arbeit«, sagte er und nippte an seinem Tee.
»Ja.« Mara drehte den Becher in den Händen. »Danke, dass du mir geholfen hast. Allein hätte ich das nie geschafft.«
»Allein hätte ich meins auch nicht geschafft. So war’s doch abgemacht.«
So war es abgemacht gewesen, ja. Gegenseitige Hilfe unter Nachbarn, nichts weiter. Aber während sie so dasaßen, die Wärme des Ofens im Rücken und das leise Knistern des Feuers in den Ohren, wurde Mara klar, dass es längst um mehr ging. Dass es vielleicht nie nur um die Arbeit gegangen war. Dass die Gespräche auf der Terrasse, die kleinen Gefälligkeiten, die selbstverständliche Vertrautheit zwischen ihnen schon lange ein Eigenleben entwickelt hatten, das mit Nachbarschaft nichts mehr zu tun hatte.
Leonhard stellte seinen Becher ab und drehte sich zu ihr. Das Licht der Flammen zeichnete die Konturen seines Gesichts nach, die Falten um seine Augen, den entspannten Zug um seinen Mund. Er war kein Mann, der viele Worte machte, aber seine Gegenwart hatte etwas Beruhigendes, Erdendes. Mara fühlte sich in seiner Nähe sicher – und genau das war es, was die Grenze zwischen ihnen so lange aufrechterhalten hatte. Sicherheit war etwas, das man nicht leichtfertig aufs Spiel setzte.
»Du siehst mich so an«, sagte er leise.
»Wie sehe ich dich an?«
»Als ob du etwas sagen willst, aber nicht weißt, wie.«
Zwischen Rauch und Verlangen – was unausgesprochen bleibt
Mara stellte ihren Becher ebenfalls ab. Ihre Hände waren jetzt frei, und sie wusste nicht, wohin damit. Sie legte sie in den Schoß, verschränkte die Finger, löste sie wieder. Leonhard beobachtete sie, ohne Ungeduld, ohne Erwartung. Er wartete einfach, und dieses Warten gab ihr den Raum, den sie brauchte.
»Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll«, begann sie. »Oder ob ich es überhaupt sagen soll.«
»Dann sag es nicht.« Er lächelte, dieses leichte, verlegene Lächeln, das sie so gut kannte. »Man muss nicht alles aussprechen.«
Seine Hand legte sich auf ihre, warm und schwer, eine Geste, die nichts forderte. Mara spürte die raue Haut seiner Fingerkuppen, die kleinen Schwielen von der Arbeit, und unter dieser Berührung löste sich etwas in ihr. Die Anspannung, die sie den ganzen Nachmittag begleitet hatte, wich einer ruhigen Klarheit. Sie wollte das. Sie wollte ihn. Und sie wollte, dass dieser Abend anders endete als all die Abende zuvor.
Sie beugte sich vor und küsste ihn. Es war kein leidenschaftlicher Kuss, kein stürmisches Überwältigen, sondern ein vorsichtiges Erkunden, ein Fragen und Antworten zugleich. Seine Lippen waren warm und weich, und sie schmeckten nach Rum und Tee und nach etwas, das sie nicht benennen konnte. Seine Hand legte sich an ihre Wange, hielt sie, als wäre sie etwas Zerbrechliches, und sie spürte, wie sein Daumen langsam über ihren Wangenknochen strich.
Als sie sich voneinander lösten, war die Stille zwischen ihnen nicht mehr angespannt, sondern erfüllt. Das Feuer knackte, ein Scheit fiel im Ofen zusammen, und draußen rauschte der Wind in den kahlen Ästen der Platane vor dem Fenster.
»Bist du sicher?«, fragte Leonhard, und seine Stimme war rauer als sonst.
»Ja.« Mara hörte selbst, wie fest ihre Stimme klang. »Ich bin sicher.«
Sie stand auf und zog ihn mit sich hoch. Vor dem Ofen blieben sie stehen, das Feuer im Rücken, und küssten sich erneut. Diesmal tiefer, fordernder. Seine Hände glitten unter ihren Pullover, legten sich auf die nackte Haut ihres Rückens, und sie erschauerte – nicht vor Kälte, sondern vor der Intensität der Berührung. Ihre eigenen Hände fanden den Saum seines Pullovers, zogen ihn nach oben, befreiten ihn von dem dicken Stoff. Darunter trug er ein einfaches Hemd, das sich warm anfühlte und leicht nach Holzrauch roch.
Sie zogen sich aus, langsam, ohne Hast. Jedes Kleidungsstück, das fiel, war eine Entscheidung, ein bewusstes Überschreiten. Als sie schließlich nackt voreinander standen, das flackernde Licht auf ihrer Haut, betrachtete Leonhard sie mit einer Andacht, die Mara den Atem stocken ließ. Er sah sie nicht als Körper, nicht als Objekt, sondern als etwas Kostbares, das ihm anvertraut worden war.
»Du bist schön«, sagte er, und es klang nicht wie ein Kompliment, sondern wie eine Feststellung, die ihn selbst überraschte.
Er breitete eine Decke vor dem Ofen aus, dick und weich, und sie legten sich darauf, Seite an Seite, Gesicht zu Gesicht. Das Feuer wärmte ihre nackten Körper, und die Flammen warfen wandernde Schatten auf ihre Haut. Maras Hand glitt über Leonhards Brust, fühlte den festen Muskel unter der Haut, die feinen Härchen, die sich unter ihrer Berührung aufstellten. Sie war neugierig und sie nahm sich die Zeit, ihn zu erkunden – die Mulde zwischen ihren Schlüsselbeinen, die Rundung ihrer Schultern, die schmale Linie, die von ihrem Bauchnabel abwärts führte.
Auch er erkundete sie, mit Händen und Lippen. Er küsste ihren Hals, ihre Schultern, die zarte Haut unter ihren Brüsten. Seine Zunge zeichnete Kreise um ihre Brustwarzen, bis sie hart wurden und sie leise aufstöhnte. Es war eine langsame, bedächtige Liebkosung, die nichts überstürzte und alles zuließ. Mara fühlte, wie die Erregung in ihr wuchs, wie ein warmes Pulsieren, das von ihrem Bauch ausging und sich in jeden Winkel ihres Körpers ausbreitete.
Wo die Enge zur Weite wird – Hingabe vor dem Feuer
Leonhards Hand glitt tiefer, über ihren Bauch, zwischen ihre Schenkel. Seine Finger fanden sie feucht und bereit, und er berührte sie mit einer Zärtlichkeit, die sie fast schwindlig machte. Sie öffnete sich ihm, ließ ihn fühlen, was er in ihr auslöste, und seine Finger bewegten sich in einem langsamen Rhythmus, der genau traf, was sie brauchte. Sie grub ihre Fersen in die Decke und hob ihm ihr Becken entgegen, während das Feuer neben ihnen knisterte und die Wärme ihre Körper umhüllte.
»Leonhard«, flüsterte sie. »Ich will mehr. Ich will dich.«
Er verstand, was sie meinte. Seine Finger verließen sie, und er richtete sich auf. Er griff nach dem kleinen Fläschchen, das auf dem Beistelltisch stand – Massageöl, das er für seinen Rücken benutzte, aber es würde seinen Zweck erfüllen. Mara drehte sich auf den Bauch, das Gesicht zur Seite gewandt, so dass sie die Flammen sehen konnte. Sie spürte, wie er sich hinter sie kniete, hörte das leise Geräusch, als er das Öl in seinen Händen verteilte.
»Sag mir, wenn es zu viel wird«, sagte er, und seine Stimme war sanft, aber ernst. »Wir müssen nichts tun, was sich nicht gut anfühlt.«
»Ich weiß.« Sie lächelte in die Decke hinein. »Ich vertraue dir.«
Seine öligen Finger fanden den Ort, den noch niemand vor ihm berührt hatte. Langsam, fast unmerklich, begann er, sie dort zu massieren, mit kreisenden Bewegungen, die die Spannung lösten, bevor sie überhaupt entstehen konnte. Mara atmete tief ein und aus, ließ ihren Körper schwer werden, gab sich der Berührung hin. Es war ungewohnt, dieses Gefühl des Eindringens an einer Stelle, die nicht dafür gemacht schien, und doch war da keine Abwehr, kein Verkrampfen. Nur eine langsam wachsende Bereitschaft, eine Öffnung, die mehr war als körperlich.
Leonhard brauchte Zeit. Er drang nicht vor, er lud sie ein, ihn zu empfangen. Ein Finger, dann zwei, immer mit genug Öl, immer mit genug Geduld. Mara spürte, wie ihr Körper sich anpasste, wie die anfängliche Fremdheit einer tiefen, fast meditativen Ruhe wich. Sie war bei sich, ganz und gar, und zugleich bei ihm, verbunden durch die behutsame Präzision seiner Hände.
»Jetzt«, sagte sie, und ihre Stimme war fest. »Ich bin bereit.«
Er positionierte sich hinter ihr, und sie hörte, wie er das Öl über sich selbst verteilte. Dann spürte sie ihn, wie er sich an sie legte, die Wärme seines Körpers an ihrem Rücken, seine Brust an ihren Schulterblättern. Seine Lippen berührten ihr Ohr, während er langsam in sie glitt – nicht dort, wo sie ihn sonst empfangen hätte, sondern an der anderen Stelle, die sie ihm geöffnet hatte.
Das Gefühl war überwältigend. Eine Enge, die sie nicht kannte, eine Fülle, die sie bis in die Fingerspitzen spürte. Es war kein Schmerz, nicht wirklich, eher eine Intensität, die alle anderen Empfindungen in den Hintergrund drängte. Sie hielt den Atem an, während er sich Zentimeter um Zentimeter voranbewegte, immer bedacht, immer fragend. Seine Hand lag auf ihrer Hüfte, sein Daumen strich beruhigend über ihre Haut.
»Ist es gut?«, fragte er heiser.
»Ja«, presste sie hervor. »Beweg dich nicht. Lass mich fühlen.«
Er hielt still, gab ihr Zeit, sich an das Gefühl zu gewöhnen. Und langsam, ganz langsam, verwandelte sich die Intensität in etwas anderes. Die Enge wurde zu einer tiefen, pulsierenden Lust, die durch ihren ganzen Körper strömte. Sie spürte ihn in sich, spürte jeden Herzschlag, jede kleinste Bewegung, und es war, als ob sie ihn auf eine Weise wahrnahm, die nichts mit Sehen oder Hören zu tun hatte. Es war eine Verbindung, die unter die Haut ging, buchstäblich und im übertragenen Sinn.
»Jetzt«, sagte sie wieder, und diesmal war es eine Bitte. »Beweg dich. Langsam.«
Er gehorchte. Seine Hüften begannen, sich in einem ruhigen Rhythmus zu bewegen, und Mara schloss die Augen und ließ sich fallen. Das Feuer warf wandernde Lichter auf ihre geschlossenen Lider, der Geruch von Holzrauch und Öl füllte ihre Nase, und unter ihr war die weiche Decke, über ihr die Wärme seines Körpers. Sie war umhüllt, gehalten, ausgefüllt – und zugleich freier, als sie je gewesen war.
Nach dem Feuer – was bleibt, wenn die Flammen kleiner werden
Sie fanden ihren Rhythmus, langsam und stetig, wie das Stapeln des Holzes am Nachmittag. Jede Bewegung hatte ihren Sinn, jede Berührung ihre Berechtigung. Leonhards Hände wanderten über ihren Körper, fanden ihre Brüste, ihre Hüften, die empfindliche Stelle zwischen ihren Beinen. Er berührte sie dort, während er sich in ihr bewegte, und die doppelte Stimulation ließ Mara leise aufstöhnen. Es war zu viel und genau richtig, ein Schweben zwischen Anspannung und Hingabe, das sie noch nie erlebt hatte.
Ihr Höhepunkt kündigte sich an wie eine Welle, die von weit her kam und langsam an Kraft gewann. Sie spürte ihn in ihrem Bauch, in ihren Schenkeln, in der Tiefe ihres Körpers, wo Leonhard sich bewegte. Es war kein plötzliches Explodieren, sondern ein allmähliches Anschwellen, das sie mitriss und davontrug. Sie krallte ihre Finger in die Decke und gab sich dem Gefühl hin, während ihr Körper sich um ihn zusammenzog und die Lust in immer neuen Wellen durch sie hindurchströmte.
Leonhard hielt sie, während sie kam, bewegte sich weiter in dem ruhigen Rhythmus, der sie über die Kante getragen hatte. Erst als sie erschöpft unter ihm lag, ließ er sich gehen. Sie spürte, wie sein Körper sich anspannte, hörte seinen kehligen Laut, fühlte die Wärme, die sich in ihr ausbreitete. Dann sank er auf sie herab, schwer und warm, und sie lagen eine Weile einfach so da, verschlungen und atemlos, während das Feuer neben ihnen leise knackte.
Irgendwann rollte er sich zur Seite und zog sie mit sich, so dass sie einander gegenüberlagen, Gesicht zu Gesicht, wie zu Beginn. Die Decke war verrutscht, aber das Feuer wärmte sie noch immer, und keiner von ihnen machte Anstalten, sich zu bedecken. Leonhard strich ihr eine Haarsträhne aus der Stirn und lächelte dieses verlegene Lächeln, das sie so mochte.
»War das in Ordnung?«, fragte er.
»Mehr als das.« Sie legte ihre Hand auf seine Brust, fühlte seinen Herzschlag, der sich langsam beruhigte. »Es war genau richtig.«
Sie lagen schweigend, während die Flammen kleiner wurden und die Schatten im Raum länger. Draußen war es jetzt stockdunkel, und durch das Fenster sah Mara die ersten Nebelschwaden, die vom nahen Fluss heraufzogen. Es war eine jener Novembernächte, in denen die Welt stillzustehen schien, eingehüllt in Kälte und Dunkelheit, während drinnen das Leben weiterging.
»Ich habe das noch nie mit jemandem getan«, sagte sie nach einer Weile. »Das, was wir gerade getan haben.«
Er nickte langsam. »Ich auch nicht. Aber ich wollte es. Mit dir.«
Seine Einfachheit rührte sie. Kein großes Gerede, keine Beteuerungen, nur diese schlichte Wahrheit, die alles enthielt, was sie wissen musste. Sie schmiegte sich an ihn und spürte, wie seine Arme sich um sie schlossen, fest und sicher.
Später, viel später, als das Feuer fast heruntergebrannt war und die Kälte von den Fenstern her in den Raum kroch, standen sie auf und sammelten ihre Kleider ein. Sie zogen sich nicht an, sondern wickelten sich in die Decke und gingen zusammen in die Küche, wo Leonhard Brot und Käse aus dem Kühlschrank holte und eine neue Kanne Tee aufsetzte. Sie aßen im Stehen, an die Arbeitsplatte gelehnt, und redeten über die Dinge, die sie immer beredet hatten – die Arbeit, die Nachbarn, den Garten, der vor dem Winter noch gerichtet werden musste.
Es war, als wäre nichts geschehen, und doch war alles anders.
Frost auf den Scheiben, Wärme unter der Haut
Als Mara am nächsten Morgen erwachte, lag der erste richtige Frost auf den Scheiben. Die Welt draußen war weiß überhaucht, die Dächer der Nachbarhäuser glitzerten im fahlen Licht der tiefstehenden Sonne. Sie lag in Leonhards Bett, das sie am Abend zuvor noch erreicht hatten, bevor die Müdigkeit sie endgültig übermannte. Neben ihr schlief er noch, den Arm um ihre Taille gelegt, als wäre es die selbstverständlichste Sache der Welt.
Sie betrachtete ihn im fahlen Morgenlicht. Die Falten um seine Augen, die sie so gut kannte. Die leichte Rötung auf seinen Wangen, wo der Bartwuchs begann. Die ruhige Regelmäßigkeit seines Atems. Er sah anders aus im Schlaf, jünger und verletzlicher, und sie spürte eine Zärtlichkeit in sich aufsteigen, die nichts mit dem Begehren der letzten Nacht zu tun hatte. Es war etwas Tieferes, Ruhigeres. Etwas, das bleiben würde, auch wenn die Leidenschaft sich legte.
Sie stand leise auf, zog eines seiner Hemden über, das über dem Stuhl hing, und ging barfuß in die Küche. Der Kaffee vom Vorabend stand noch in der Kanne, aber sie setzte frischen auf, während sie durch das Fenster in den Garten sah. Der Holzstapel an der Hauswand war ordentlich geschichtet, die Plane mit Ziegelsteinen beschwert, alles an seinem Platz. Und doch war nichts mehr, wie es gewesen war.
Leonhard kam in die Küche, als der Kaffee durchgelaufen war. Er trug nur seine Jeans, und seine Haare standen in alle Richtungen. Ohne ein Wort zu sagen, trat er hinter sie und legte die Arme um sie, zog sie an sich. Sie lehnte sich zurück und spürte die Wärme seines Körpers durch das dünne Hemd.
»Guten Morgen«, murmelte er in ihr Haar.
»Guten Morgen.«
So standen sie eine Weile, während der Kaffee duftend durch die Maschine lief und draußen der Frost langsam von den Scheiben wich. Es war ein einfacher Moment, unspektakulär und still, aber er enthielt alles, was die letzte Nacht ihnen gebracht hatte. Vertrauen. Nähe. Die Gewissheit, dass sie etwas geteilt hatten, das sie beide nicht leichtfertig behandeln würden.
»Bereust du es?«, fragte er schließlich.
Mara drehte sich in seinen Armen um und sah ihn an. »Nein. Du?«
Er schüttelte den Kopf. »Es war gut. Es war richtig. Ich will nur, dass du weißt – das war für mich nicht nur eine Sache für eine Nacht. Das war …« Er suchte nach Worten, fand sie nicht sofort. »Das war ein Anfang. Wenn du willst.«
Sie legte ihre Hand an seine Wange, fühlte die raue Haut unter ihren Fingern. »Ich will.«
Der Kaffee war fertig. Sie schenkte zwei Tassen ein und sie setzten sich an den kleinen Küchentisch, der am Fenster stand. Draußen begann die Sonne, den Nebel zu durchdringen, und das Licht, das durch die Scheiben fiel, war golden und klar. Sie redeten über den kommenden Tag, über die Arbeit, die noch zu tun war, über das Holz, das für den Winter reichen würde. Und unter all diesen Alltäglichkeiten war das Wissen um das, was zwischen ihnen geschehen war, ein leises, beständiges Summen, das allem einen neuen Klang gab.
Als Mara schließlich nach Hause ging, über den gefrorenen Rasen zwischen ihren Häusern, drehte sie sich noch einmal um. Leonhard stand in der Tür, die Kaffeetasse in der Hand, und sah ihr nach. Sie hob die Hand zum Gruß, und er erwiderte die Geste. Es war eine kleine Bewegung, beiläufig und vertraut, aber sie enthielt ein Versprechen, das keiner von ihnen aussprechen musste.
Der Frost knirschte unter ihren Schuhen, und ihr Atem bildete kleine Wolken in der kalten Luft. Sie ging in ihr Haus, schloss die Tür hinter sich und lehnte sich einen Moment dagegen. In der Stille ihres Flurs, umgeben von den vertrauten Dingen ihres Lebens, spürte sie, wie sich ein Lächeln auf ihrem Gesicht ausbreitete. Es war das Lächeln einer Frau, die eine Grenze überschritten hatte und dahinter etwas gefunden hatte, das sie nicht erwartet hatte. Nicht nur Lust, nicht nur Nähe, sondern eine neue Art, bei sich selbst zu sein – und bei einem anderen Menschen.
Sie ging in die Küche, um sich selbst einen Kaffee zu machen. Auf der Arbeitsplatte lag noch der Zettel, auf dem sie vor Tagen notiert hatte, dass das Holz gestapelt werden musste. Sie nahm ihn in die Hand, betrachtete ihre eigene Schrift, und dann zerriss sie ihn langsam in kleine Stücke. Das Holz war gestapelt. Der Winter konnte kommen.
– ENDE –
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