Heimliche Selbstbefriedigung
Das erste, was Isabel wahrnahm, war das harte Klatschen der rotierenden Waschbürsten gegen die Fahrertür. Es klang wie ein ungeduldiges Klopfen, als wollte jemand von draußen hereingelassen werden. Sie zuckte leicht zusammen, obwohl sie das Geräusch kannte – sie waren schon Dutzende Male durch diese Waschstraße gefahren, meist an verregneten Samstagen wie diesem. Doch heute lag etwas anderes in der Luft, etwas, das nichts mit dem beißenden Geruch von Shampoo und nassem Gummi zu tun hatte.
Markus saß neben ihr, den Kopf an die kühle Seitenscheibe gelehnt, die Augen halb geschlossen. Das graue Licht des Novembernachmittags fiel durch die Schaumschicht auf der Windschutzscheibe und tauchte sein Gesicht in ein diffuses, milchiges Weiß. Er sah müde aus, aber nicht unglücklich. Eher so, wie jemand aussieht, der seit Wochen zu wenig schläft und zu viel über Dinge nachdenkt, die er nicht aussprechen kann.
„Die Werkstatt hat immer noch nicht zurückgerufen“, sagte Isabel leise, mehr zu sich selbst als zu ihm. Ihr Handy lag mit dem Display nach unten auf ihrem Oberschenkel, stumm und warm vom eigenen Körper.
„Vielleicht rufen sie erst nach der Mittagspause an.“ Markus’ Stimme klang belegt, als hätte er lange nicht gesprochen. „Oder sie haben das Auto schon vergessen.“
„Das wäre typisch.“
Isabel verlagerte ihr Gewicht, spürte das kühle Leder des Sitzes an den Oberschenkeln. Die Heizung blies warme Luft gegen ihre Knöchel, während draußen der Regen in feinen, schrägen Fäden gegen die Scheiben trommelte. Es war einer dieser Tage, an denen die Dunkelheit schon am frühen Nachmittag hereinbrach und die Straßenlaternen sich in den Pfützen spiegelten wie gelbe, zitternde Flecken.
Der Gedanke an heimliche Selbstbefriedigung war ihr in den vergangenen Wochen immer häufiger gekommen – nicht als etwas Schmutziges oder Verbotenes, sondern als ein stilles, privates Ritual, das sie sich selbst schuldete. In den wenigen Minuten, die sie morgens allein im Bad verbrachte, oder spät abends, wenn Markus schon schlief und nur das ferne Rauschen der Heizung zu hören war. Es war ein Gedanke, der sie nicht losließ, der sich in ihren Alltag schob wie ein leises, beharrliches Summen.
Jetzt, in der abgedunkelten Kabine des Autos, umgeben von Wasser und Schaum, fühlte sich dieser Gedanke seltsam präsent an. Nicht dringlich, aber nah. Als wäre die Enge des Wagens ein Raum, in dem solche Fantasien plötzlich erlaubt waren.
„Woran denkst du?“, fragte Markus, ohne die Augen zu öffnen.
Isabel zögerte. „An nichts Bestimmtes.“
„Du lügst schlecht.“
Sie lächelte, obwohl er es nicht sehen konnte. „Vielleicht.“
Die Waschanlage ruckelte, das Auto wurde ein Stück vorwärtsgeschoben. Die Bürsten wanderten jetzt über die Motorhaube, ein tiefes, vibrierendes Geräusch, das durch den ganzen Wagen lief. Isabel spürte es in den Oberschenkeln, im Bauch, in den Handflächen, die sie flach auf ihre Knie gelegt hatte.
Draußen war der Himmel ein einziges, schweres Grau, durchsetzt mit dem goldenen Schimmer der Straßenlaternen, die sich im nassen Asphalt spiegelten. Das Laub der Platanen klebte in dunklen, matschigen Haufen am Straßenrand, und der Wind drückte immer wieder neue Blätter gegen die Scheiben, wo sie kurz hängen blieben, bevor der Regen sie fortschwemmte.
Es war kalt, aber im Auto war es warm. Zu warm vielleicht. Isabel spürte, wie sich unter ihrem Pullover ein feiner Schweißfilm auf der Haut bildete, wie der Stoff an ihrem Rücken klebte. Sie zog die Ärmel ein Stück hoch, entblößte die Unterarme, und die kühle Luft im Wageninneren fühlte sich an wie ein leises Versprechen.
„Wir könnten einfach wegfahren“, sagte sie plötzlich. „Nicht nach Hause. Irgendwohin, wo uns niemand kennt.“
Markus öffnete die Augen und drehte den Kopf zu ihr. „Jetzt? Bei dem Wetter?“
„Gerade jetzt. Bei dem Wetter.“
Er musterte sie einen Moment lang, als versuchte er zu ergründen, ob sie es ernst meinte. Dann nickte er langsam. „Und was ist mit der Werkstatt?“
„Die können warten.“
Isabel spürte, wie sich etwas in ihr löste, ein Knoten, von dem sie nicht gewusst hatte, dass er da war. Sie lehnte sich zurück, ließ den Kopf gegen die Nackenstütze sinken und schloss die Augen. Das Geräusch der Waschanlage war jetzt ein gleichmäßiges Rauschen, das alles andere übertönte – den Regen, den Verkehr, das leise Summen der Heizung. Es war, als säßen sie in einer Kapsel, abgeschirmt von der Welt, und alles, was zählte, war die Wärme zwischen ihnen.
Das Warten im warmen Kokon
Die Waschanlage hatte den Schaum auf der Windschutzscheibe zu einem dichten, weißen Vorhang verdichtet, durch den nur noch schemenhaft die Umrisse der Straße zu erkennen waren. Isabel fühlte sich, als säße sie in einem Kokon aus Wasser und Licht, abgeschottet von allem, was draußen geschah. Der Regen trommelte jetzt leiser, als hätte auch er den Rhythmus der Maschine angenommen.
Markus hatte seine Hand auf die Mittelkonsole gelegt, nur wenige Zentimeter von ihrem Oberschenkel entfernt. Es war eine beiläufige Geste, nichts Besonderes, aber Isabel war sich der Nähe seiner Finger plötzlich überdeutlich bewusst. Sie spürte die Wärme, die von seiner Haut ausging, obwohl sie ihn nicht berührte.
„Weißt du noch, wie wir uns kennengelernt haben?“, fragte er unvermittelt.
„Natürlich. Auf dieser schrecklichen Party von deinem Kollegen. Du hast die ganze Zeit über alte Filme geredet, und ich habe so getan, als würde ich zuhören.“
„Du hast nicht so getan. Du hast gelacht, als ich den falschen Namen von dem Schauspieler gesagt habe.“
„Weil es peinlich war.“
„Weil du mich mochtest.“
Isabel öffnete die Augen und sah ihn an. Sein Gesicht war halb im Schatten, das milchige Licht der Waschanlage zeichnete die Konturen seiner Wangenknochen nach. Er sah jünger aus in diesem Licht, weicher, als hätte die Zeit in den vergangenen Jahren keine Spuren hinterlassen.
„Vielleicht“, sagte sie leise. „Vielleicht mochte ich dich wirklich.“
Die Bürsten wanderten jetzt über das Heck des Wagens, ein dumpfes, rhythmisches Schlagen, das durch die Sitze drang. Isabel spürte es in ihrem unteren Rücken, ein tiefes Vibrieren, das sich in ihrem Körper ausbreitete wie Wellen in einem stillen Teich. Sie presste die Oberschenkel zusammen, ohne es zu wollen, und bemerkte, wie Markus ihren Blick suchte.
„Was ist los mit dir?“, fragte er. Seine Stimme war ruhig, aber es lag ein Unterton darin, den sie nicht sofort einordnen konnte.
„Nichts. Ich bin nur … unruhig.“
„Unruhig?“
„Ja. Als ob ich zu lange stillgesessen hätte. Als ob etwas in mir wach geworden wäre, das ich nicht mehr einschlafen lassen will.“
Markus schwieg einen Moment. Dann drehte er sich ihr zu, legte den Arm auf die Lehne ihres Sitzes, sodass seine Fingerspitzen fast ihre Schulter berührten. „Vielleicht geht es mir genauso.“
Isabel spürte, wie sich ihre Atmung veränderte, flacher wurde, schneller. Sie wusste nicht, ob es an der Enge des Autos lag oder an der Art, wie er sie ansah – als würde er sie zum ersten Mal seit Monaten wirklich sehen. Nicht als die Frau, mit der er den Alltag teilte, sondern als jemanden, den er neu entdecken wollte.
„Wir haben so viel verpasst in letzter Zeit“, sagte sie. „Wir funktionieren nur noch. Aufstehen, arbeiten, essen, schlafen. Und dazwischen … nichts.“
„Das stimmt nicht.“
„Doch. Wann haben wir das letzte Mal etwas getan, das sich nicht nach Pflicht angefühlt hat? Wann haben wir das letzte Mal einfach nur … begehrt?“
Das Wort hing zwischen ihnen in der warmen, feuchten Luft des Wagens. Isabel spürte, wie ihre Wangen heiß wurden, aber sie wich seinem Blick nicht aus. Sie wollte, dass er verstand, was sie meinte. Dass es nicht um Schuldzuweisungen ging, sondern um etwas, das sie beide verloren hatten und wiederfinden wollten.
Markus beugte sich vor, bis sein Gesicht nur noch eine Handbreit von ihrem entfernt war. „Ich begehre dich“, sagte er leise. „Jeden Tag. Ich habe nur vergessen, es dir zu zeigen.“
Seine Hand legte sich auf ihre Schulter, warm und fest, und Isabel spürte, wie sich etwas in ihr löste, das sie lange festgehalten hatte. Sie lehnte sich in die Berührung, ließ den Kopf gegen seine Hand sinken, und für einen Moment war da nur dieses Gefühl: Haut auf Haut, Wärme, die sich ausbreitete, ein leises Zittern, das nichts mit Kälte zu tun hatte.
Die Waschanlage stoppte abrupt. Das Rauschen verstummte, und plötzlich war es still im Auto, so still, dass Isabel ihren eigenen Herzschlag hören konnte. Draußen tropfte das Wasser von den Scheiben, und der Regen hatte nachgelassen, als wollte auch er ihnen Raum geben.
„Wir sollten losfahren“, flüsterte Markus, aber er machte keine Anstalten, den Motor zu starten.
„Noch nicht“, sagte Isabel. „Noch nicht.“
Fingerspitzen auf kaltem Leder
Die Stille nach dem Ende der Waschanlage war wie ein eigener Raum, der sich um sie schloss. Isabel hörte das leise Tropfen des Wassers, das von der Karosserie auf den nassen Beton fiel, und das ferne Rauschen des Verkehrs, das durch die beschlagenen Scheiben drang. Aber all das schien weit weg, gedämpft, als hätte jemand einen Vorhang zwischen sie und die Welt gezogen.
Markus’ Hand lag noch immer auf ihrer Schulter, und seine Finger bewegten sich jetzt langsam, fast unmerklich, über den Stoff ihres Pullovers. Es war keine bewusste Geste, eher ein tastendes Erkunden, als wollte er sich vergewissern, dass sie wirklich da war. Isabel spürte die Wärme seiner Haut durch den Stoff, und sie wünschte sich plötzlich, er würde den Pullover hochschieben, ihre Haut berühren, die kühle Luft auf ihren Armen spüren.
„Es ist so lange her“, sagte sie leise, mehr zu sich selbst als zu ihm. „So lange, dass ich fast vergessen habe, wie es sich anfühlt, begehrt zu werden.“
Markus zog seine Hand zurück, und für einen Moment fürchtete Isabel, sie hätte zu viel gesagt. Aber dann griff er nach ihrer Hand, verschränkte seine Finger mit ihren und zog sie sanft zu sich herüber. Seine Haut war warm, ein wenig rau an den Knöcheln, und Isabel spürte, wie sich ihre Handflächen aneinander schmiegten, als hätten sie nie etwas anderes getan.
„Ich will dich nicht nur begehren“, sagte er. „Ich will dich spüren. Ganz. Ohne Eile, ohne Alltag, ohne das Gefühl, dass wir gleich wieder aufstehen und weitermachen müssen.“
Isabel nickte langsam. Sie spürte, wie sich ihre Kehle zusammenzog, wie die Worte, die sie sagen wollte, in ihrem Mund schwer wurden. Stattdessen beugte sie sich vor, bis ihre Stirn seine berührte. Die Haut an seiner Stirn war kühl von der Scheibe, an der er gelehnt hatte, und sie spürte den leichten Druck seiner Nasenspitze gegen ihre.
„Dann fang an“, flüsterte sie. „Hier. Jetzt. Bevor der Rückruf kommt und uns in die Wirklichkeit zurückholt.“
Markus zögerte keinen Moment. Er legte seine freie Hand an ihre Wange, ließ den Daumen über ihren Wangenknochen gleiten, langsam, als würde er eine Linie nachzeichnen, die nur er sehen konnte. Isabel schloss die Augen und gab sich der Berührung hin. Sie spürte, wie seine Finger zu ihrem Ohr wanderten, wie sie die Kontur ihrer Ohrmuschel nachfuhren, wie sie sich in die feinen Härchen an ihrem Nacken verirrten.
„Du riechst nach Regen“, murmelte er. „Und nach dem Shampoo aus der Waschanlage. Und darunter … nach dir.“
Isabel lächelte, ohne die Augen zu öffnen. „Das klingt wie ein schlechtes Gedicht.“
„Vielleicht. Aber es stimmt.“
Seine Lippen fanden ihre Stirn, dann ihre Schläfe, dann die Stelle direkt unter ihrem Ohr, wo der Puls dicht unter der Haut schlug. Isabel spürte, wie sich ein leises Stöhnen in ihrer Kehle formte, wie ihre Hände sich in den Stoff seiner Jacke krallten, als müsste sie sich festhalten.
Die Kälte draußen schien jetzt weiter weg als je zuvor. Im Auto war es warm, fast stickig, und die beschlagenen Scheiben schirmten sie ab wie Milchglas. Isabel spürte, wie sich ihre Brust hob und senkte, wie ihr Atem schneller wurde, wie sich eine Hitze in ihrem Bauch ausbreitete, die nichts mit der Heizung zu tun hatte.
„Ich will dich berühren“, flüsterte sie. „Aber ich weiß nicht, ob ich es hier kann. Es fühlt sich an wie … wie ein Versteck. Wie etwas, das wir nicht tun sollten.“
„Vielleicht ist es genau das, was wir benötigen“, sagte Markus. „Etwas, das sich nicht nach Alltag anfühlt. Etwas, das nur uns gehört.“
Er ließ seine Hand von ihrem Nacken zu ihrem Schlüsselbein wandern, dann tiefer, bis seine Fingerspitzen den Saum ihres Pullovers erreichten. Isabel hielt den Atem an, als er den Stoff ein Stück hochschob, als seine Finger die nackte Haut über ihrem Hosenbund berührten. Die Berührung war leicht, fast zögernd, aber sie reichte, um ein Zittern durch ihren Körper zu jagen, das sie nicht kontrollieren konnte.
„Ist das okay?“, fragte er.
Isabel nickte. „Mehr als okay.“
Sie spürte, wie seine Hand weiterwanderte, wie seine Finger die Linie ihrer Rippen nachzeichneten, wie sie über die empfindliche Haut an ihrer Taille strichen. Es war eine langsame, bedächtige Erkundung, als hätte er alle Zeit der Welt, und Isabel ließ sich fallen in dieses Gefühl, ließ zu, dass die Spannung in ihr wuchs, bis sie fast schmerzhaft war.
Draußen fiel der Regen wieder stärker, prasselte gegen das Dach des Wagens wie ein ungeduldiges Trommeln. Aber Isabel hörte es kaum. Sie hörte nur ihren eigenen Atem, das leise Rascheln von Stoff, das feuchte Geräusch, als Markus’ Lippen ihre Haut fanden.
Wenn die Bürsten schweigen
Die Zeit schien sich zu dehnen, als hätte sie beschlossen, ihnen diesen Moment zu schenken, ohne ihn zu bemessen. Isabel wusste nicht, wie lange sie so dasaßen, Markus’ Hand auf ihrer Haut, seine Lippen an ihrem Hals, die Wärme zwischen ihnen wie ein lebendiges Wesen, das sich ausbreitete und alles andere verdrängte. Sie spürte, wie sich ihre Oberschenkel anspannten, wie sich ihre Hüften unwillkürlich bewegten, als suchten sie nach mehr Druck, mehr Nähe, mehr von dem, was er ihr gab.
„Ich will dich ansehen“, sagte Markus plötzlich, und seine Stimme war rau, als hätte er lange geschwiegen. „Ich will dein Gesicht sehen, wenn du dich verlierst.“
Isabel öffnete die Augen. Sein Gesicht war dicht vor ihrem, die Pupillen weit, die Lippen leicht geöffnet. Er sah aus wie jemand, der gerade aus einem Traum erwacht war und noch nicht wusste, ob er weiterträumen oder aufstehen sollte.
„Dann sieh mich an“, flüsterte sie.
Er zog seine Hand unter ihrem Pullover hervor, aber nur, um ihre Jacke aufzuknöpfen, langsam, Knopf für Knopf, ohne den Blick von ihrem Gesicht zu nehmen. Isabel spürte, wie die kühle Luft im Auto ihre Haut streifte, wie sich ihre Brustwarzen unter dem dünnen Stoff ihres Tops aufrichteten. Sie fröstelte, aber es war kein unangenehmes Frösteln. Es war, als würde ihr Körper auf etwas vorbereitet, das noch kommen sollte.
Markus schob die Jacke von ihren Schultern, ließ sie achtlos auf den Sitz fallen. Dann griff er nach dem Saum ihres Tops und zog es langsam nach oben. Isabel hob die Arme, ließ zu, dass er sie entblößte, und die kühle Luft traf ihre Haut wie ein leiser Schock. Sie spürte, wie sich ihre Brust hob, wie ihr Atem stockte, als Markus’ Blick über ihren Körper wanderte.
„Du bist schöner als in meiner Erinnerung“, sagte er leise. „Und ich habe dich so oft in Gedanken gesehen.“
Isabel spürte, wie ihre Wangen heiß wurden, aber sie wich seinem Blick nicht aus. Sie wollte, dass er sie sah, wirklich sah, nicht als die Frau, die er jeden Morgen am Frühstückstisch traf, sondern als die, die sie in ihren stillen, geheimen Momenten war.
„Fass mich an“, sagte sie. „Bitte.“
Markus legte seine Hände auf ihre Taille, ließ sie langsam nach oben wandern, über ihre Rippen, bis seine Daumen die Unterseite ihrer Brüste berührten. Isabel stöhnte leise auf, als er sie umfasste, sanft, aber bestimmt, als wollte er sie halten, stützen, ihr zeigen, dass er da war. Seine Daumen strichen über ihre Brustwarzen, und sie spürte, wie sich die Empfindung durch ihren ganzen Körper ausbreitete, bis in die Fingerspitzen, bis in die Zehen.
„Ich will mehr“, flüsterte sie. „Ich will dich überall spüren.“
Markus beugte sich vor und küsste sie, endlich, richtig, mit einer Intensität, die Isabel den Atem raubte. Seine Zunge glitt über ihre Unterlippe, fordernd und zärtlich zugleich, und sie öffnete sich ihm, ließ ihn hinein, spürte, wie sich ihre Zungen fanden, wie sich ihre Körper aneinanderdrängten, als wollten sie die letzten Zentimeter zwischen ihnen überwinden.
Seine Hände wanderten tiefer, öffneten den Knopf ihrer Hose, zogen den Reißverschluss herunter. Isabel hob die Hüften, half ihm, die Hose über ihre Beine zu streifen, und dann lag sie da, nur noch in ihrem Slip, die Haut von der kühlen Luft und der Wärme seiner Blicke umspielt. Sie spürte, wie sich ihre Oberschenkel anspannten, wie sich eine feuchte Hitze zwischen ihren Beinen ausbreitete, die nichts mit dem Regen draußen zu tun hatte.
„Ich will dich berühren“, sagte Markus, und seine Stimme war jetzt nur noch ein Flüstern. „Darf ich?“
Isabel nickte, unfähig zu sprechen. Sie spürte, wie seine Hand über ihren Bauch wanderte, wie seine Finger den Bund ihres Slips erreichten, wie sie zögerten, als warteten sie auf ein letztes Zeichen. Sie legte ihre Hand auf seine, führte ihn tiefer, und als seine Finger die feuchte Wärme zwischen ihren Beinen fanden, stöhnte sie auf, laut und ungehemmt, als hätte sie dieses Stöhnen seit Wochen in sich getragen.
Markus bewegte seine Finger langsam, erkundend, als würde er eine Landkarte zeichnen, die nur er lesen konnte. Isabel spürte, wie sich ihre Hüften ihm entgegendrängten, wie ihre Hände sich in den Stoff des Sitzes krallten, wie sich die Spannung in ihr aufbaute, Schicht um Schicht, bis sie das Gefühl hatte, jeden Moment zu zerbrechen.
„Nicht aufhören“, keuchte sie. „Bitte, nicht aufhören.“
Er beugte sich über sie, küsste ihren Hals, ihre Schultern, ihre Brüste, während seine Finger weiterarbeiteten, langsam, dann schneller, dann wieder langsam, als wollte er sie an den Rand treiben und wieder zurückholen, immer wieder, bis sie nicht mehr wusste, wo sie endete und er begann.
Isabel spürte, wie sich etwas in ihr zusammenballte, wie sich ihre Muskeln anspannten, wie ihr Atem flach und schnell wurde. Sie hörte sich selbst stöhnen, hörte Markus’ raue Stimme, die ihr Worte zuflüsterte, die sie nicht verstand, aber fühlte, tief in ihrem Bauch, wo die Hitze jetzt brannte wie ein kleines Feuer.
„Komm für mich“, flüsterte er. „Lass los. Ich halte dich.“
Und dann, als hätte sein Flüstern den letzten Damm gebrochen, spürte Isabel, wie sich die Spannung in ihr löste, wie eine Welle der Lust durch ihren Körper rollte, wie sie sich aufbäumte und fiel, zitternd, keuchend, die Hände in seinen Haaren, sein Name auf ihren Lippen wie ein Gebet.
Es dauerte lange, bis sie wieder zu sich kam. Die Welt um sie herum war verschwommen, die Scheiben beschlagen, die Luft schwer von ihrem Atem und dem Geruch ihrer Körper. Markus hielt sie fest, seine Arme um sie geschlungen, sein Gesicht an ihrem Hals vergraben, und Isabel spürte, wie sich ihr Herzschlag langsam beruhigte, wie die Wärme in ihr nachklang wie ein leises Echo.
„Das war …“, begann sie, aber sie fand keine Worte.
„Ich weiß“, sagte Markus. „Ich weiß.“
Nach dem Rückruf
Der Regen hatte aufgehört, als sie schließlich den Motor starteten. Die Scheibenwischer schoben das letzte Wasser beiseite, und vor ihnen lag die Straße, nass und dunkel, gesäumt von den goldenen Lichtern der Laternen. Isabel saß in ihren Sitz gelehnt, die Beine angezogen, die Jacke lose über die Schultern gelegt. Sie fühlte sich leer und erfüllt zugleich, als hätte sie etwas losgelassen, das sie lange festgehalten hatte, und etwas Neues gefunden, das sie noch nicht benennen konnte.
Markus fuhr langsam, die Hände locker am Lenkrad, den Blick auf die Straße gerichtet. Aber immer wieder sah er zu ihr herüber, und jedes Mal lag ein kleines Lächeln auf seinen Lippen, das Isabel erwiderte, ohne es zu wollen.
„Die Werkstatt hat nicht zurückgerufen“, sagte sie irgendwann.
„Nein. Vielleicht rufen sie morgen an.“
„Vielleicht.“
Sie fuhren eine Weile schweigend, vorbei an den schwarzen, kahlen Bäumen, deren Äste sich wie feine Adern gegen den grauen Himmel abzeichneten. Das Laub lag in nassen Haufen am Straßenrand, und der Nebel kroch aus den Feldern, legte sich wie ein Schleier über die Dächer der Häuser.
„Was machen wir jetzt?“, fragte Isabel leise.
Markus zuckte mit den Schultern. „Nach Hause fahren? Oder irgendwo anhalten, wo es warm ist und wir allein sein können?“
„Ich meinte nicht den Rest des Tages. Ich meinte … uns. Was machen wir mit dem, was gerade vorgefallen ist?“
Er schwieg einen Moment, als dächte er über ihre Worte nach. Dann nahm er ihre Hand, verschränkte seine Finger mit ihren und drückte sie sanft.
„Wir hören auf, so zu tun, als wäre alles in Ordnung“, sagte er. „Wir fangen an, ehrlich zu sein. Über das, was wir wollen. Über das, was uns fehlt. Über das, was wir uns wünschen.“
Isabel nickte langsam. „Das klingt gut. Aber es wird nicht einfach.“
„Nein. Aber vielleicht ist es das wert.“
Sie fuhren weiter, durch die dunkler werdenden Straßen, vorbei an den erleuchteten Fenstern fremder Häuser, hinter denen Menschen lebten, die vielleicht genauso verloren waren wie sie. Aber Isabel fühlte sich nicht mehr verloren. Sie fühlte sich gefunden, als hätte sie in der Enge des Autos, zwischen Schaum und Schweigen, einen Teil von sich wiederentdeckt, den sie fast vergessen hätte.
Der Gedanke an heimliche Selbstbefriedigung war noch immer da, aber er hatte sich verändert. Er war nicht mehr nur ein stilles, privates Ritual, sondern ein Anfang. Ein erster Schritt auf einem Weg, den sie gemeinsam gehen wollten, Schritt für Schritt, ohne Eile, ohne Angst.
„Weißt du, was ich mir wünsche?“, fragte sie, als sie in ihre Straße einbogen.
„Was?“
„Dass wir uns nie wieder so weit voneinander entfernen, dass wir uns in einem Auto in einer Waschstraße wiederfinden müssen, um uns zu erinnern, wer wir sind.“
Markus lächelte. „Vielleicht war die Waschstraße gar nicht so schlecht. Vielleicht brauchten wir genau das: einen Ort, an dem wir nicht fliehen konnten. An dem wir gezwungen waren, uns anzusehen.“
Isabel erwiderte sein Lächeln. „Vielleicht. Aber ich hoffe, wir brauchen nicht noch einmal eine kaputte Lichtmaschine, um uns nahe zu kommen.“
„Die Lichtmaschine war gar nicht defekt. Ich habe nur so getan, als hätte ich die Werkstatt angerufen.“
Isabel starrte ihn an, ungläubig. „Du hast was?“
Markus grinste, und in dem goldenen Licht der Straßenlaterne sah er aus wie der Junge, in den sie sich vor all den Jahren verliebt hatte. „Ich wollte Zeit mit dir. Ungestört. Und ich wusste, dass du nie einfach so anhalten würdest, um mit mir zu reden. Also habe ich einen Vorwand gebraucht.“
Isabel schüttelte den Kopf, aber sie konnte nicht verhindern, dass sich ein Lachen in ihrer Kehle formte. „Du bist unmöglich.“
„Ich weiß. Aber du liebst mich trotzdem.“
„Ja“, sagte sie leise. „Das tue ich. Und ich werde nie aufhören, es dir zu zeigen.“
Sie lehnte sich zu ihm hinüber, küsste ihn auf die Wange, spürte die Wärme seiner Haut unter ihren Lippen. Draußen fiel der erste Schnee des Jahres, feine, weiße Flocken, die im Licht der Laternen tanzten wie winzige Sterne. Und Isabel wusste, dass dies erst der Anfang war.
– ENDE –
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