Lesbische Leidenschaft
Franziska strich mit dem Daumen über die Innenseite ihres Handgelenks, während sie Svenja dabei beobachtete, wie diese den Sicherheitsgurt löste. Es war diese eine, fast beiläufige Bewegung gewesen – Svenjas Finger, die kurz auf dem Verschluss zögerten, als müsste sie eine Entscheidung treffen, die schwerer wog als das bloße Aussteigen aus einem Auto. Der Motor tickte leise in der plötzlichen Stille, und Franziska spürte, wie sich etwas in ihrer Brust zusammenzog, etwas, das sie den ganzen Tag über schon geahnt, aber nicht benannt hatte. Sie waren seit dem frühen Morgen unterwegs gewesen, ein Kurztrip ohne festes Ziel, und irgendwann hatte Svenja den Blinker gesetzt und war einfach von der Landstraße abgebogen. Jetzt stand der Wagen auf einem geschotterten Feldweg, überwucherte Brombeerranken zu beiden Seiten, und vor der Windschutzscheibe senkte sich die Dämmerung wie ein langsames, violettfarbenes Tuch über die abgeernteten Felder.
„Hier bin ich als Kind immer Fahrrad gefahren“, sagte Svenja leise, und ihre Stimme hatte einen Klang, den Franziska noch nicht kannte – brüchiger, als würde sie durch eine Schicht aus Jahren sprechen. Sie öffnete die Tür und stieg aus, und Franziska folgte ihr ohne zu zögern. Der Kies knirschte unter ihren Sandalen, und die Luft roch nach trockener Erde und irgendwo entfernt nach gemähtem Gras. Svenja war schon ein paar Schritte vorausgegangen und ihre Silhouette zeichnete sich scharf gegen den verblassenden Himmel ab. Franziska bemerkte, wie sie die Schultern etwas hochzog, als fröre sie, obwohl der Abend mild war.
Svenjas Hand fuhr sich durch ihr schulterlanges, aschblondes Haar, eine Geste, die Franziska schon so oft gesehen hatte und die ihr jedes Mal einen kleinen Stich versetzte. Diesmal aber blieb der Stich und wurde zu etwas anderem – einem warmen Pulsieren, das sich von ihrem Solarplexus aus nach unten ausbreitete. Franziska blieb stehen und sah zu, wie Svenja sich umdrehte, das Gesicht im Halbdunkel kaum zu erkennen, nur die Augen, die glänzten. Feuchtigkeit? Vielleicht. Vielleicht auch nur das letzte Licht.
„Ich war seit zwanzig Jahren nicht mehr hier“, sagte Svenja. „Komisch, wie klein alles wirkt.“ Sie lachte kurz auf, aber es klang nicht echt. „Oder wie egal.“ Dann ging sie weiter, bog hinter einem verwilderten Holunderbusch ab, und Franziska, die ihr folgte, fand sie auf einem flachen Stein sitzen, einem alten Grenzstein vielleicht, die Arme um die Knie geschlungen. Franziska setzte sich neben sie, nicht zu nah, nicht zu fern, ließ den Abstand zwischen ihren Körpern genau so, dass er noch ausgehalten werden konnte.
Minuten vergingen. Oder Viertelstunden. Der Himmel färbte sich von Violett zu einem tiefen, fast schmerzhaften Orange, und irgendwo begann eine einzelne Grille ihr Lied. Franziska spürte Svenjas Atem, dieses leise Heben und Senken ihrer Schultern. Sie dachte an die Zeit, als sie sich kennengelernt hatten – vor drei Jahren in einer überfüllten Küche auf einer Geburtstagsparty, Svenjas Lachen, das durch den Raum geschnitten war wie ein heller Faden. Sie hatten langsam und vorsichtig Freundschaft geschlossen, zwei Frauen Mitte dreißig, beide mit einer gescheiterten Beziehung im Gepäck und der stillen Übereinkunft, nie wieder so tief zu fallen. Und jetzt war es genau das, was Franziska fühlte: ein Fallen. Aber es war kein Sturz ins Bodenlose. Es war eher ein Sinken, ein langsames, unaufhaltsames Gleiten in etwas hinein, das keinen Namen haben durfte. Bisher nicht.
„Franzi?“, sagte Svenja, und ihre Stimme klang jetzt fester. Sie hatte den Kopf gehoben und blickte nicht in die Landschaft, sondern direkt zu ihr herüber. Ihre Lippen waren leicht geöffnet, und Franziska konnte im schwindenden Licht den feuchten Schimmer darauf erkennen. „Warum bist du mitgekommen? Hierher, meine ich. Es ist doch nur ein dummer Feldweg. Es gibt nichts zu sehen.“ Sie zögerte. „Warum bist du überhaupt mit mir unterwegs?“
Und da war er, der Moment, in dem alles hätte kippen können – in ein Scherzen, ein Ausweichen, eines dieser halben Geständnisse, die sie beide so gut beherrschten. Aber Franziska spürte, dass sie keine dieser Abzweigungen mehr nehmen konnte. Nicht jetzt. Nicht nach diesem Tag voller unausgesprochener Sätze und Blickkontakte, die immer eine Sekunde zu lang gedauert hatten. Sie spürte die Worte wie einen physischen Druck gegen ihre Zähne, und sie ließ sie heraus, leise, aber ohne Zittern.
„Weil ich nirgendwo anders sein will als bei dir.“
Die Grille verstummte. Oder vielleicht bildete Franziska sich das auch nur ein. Svenjas Gesicht veränderte sich kaum. Nur ihre Augen wurden eindrucksvoller und dunkler. Dann hob sie langsam die Hand – jene, die Franziska so oft gesehen hatte, wie sie Kaffeetassen hielt oder Buchseiten umblätterte – und legte sie an Franziskas Wange. Die Finger waren kühl und ein wenig rau, und sie verweilten dort, als prüften sie die Echtheit dessen, was sie berührten. Franziska schloss die Augen und lehnte sich in die Berührung hinein. Die Erleichterung war so überwältigend, dass ihr kurz schwindelte. Jahrelang hatte sie diesen Moment gefürchtet und ersehnt, hatte sich ausgemalt, wie sie zurückschrecken oder lachen oder fliehen würde. Stattdessen spürte sie nur diesen einen Gedanken, klar und unabweisbar: Endlich.
Ein Atemzug, der die Welt verschiebt
Svenjas Daumen glitt über Franziskas Wangenknochen, langsam, als zeichnete er eine unsichtbare Linie nach. „Weißt du, wie lange ich darauf gewartet habe, dass du so etwas sagst?“, flüsterte sie, und Franziska hörte das Beben in ihrer Stimme, diese Mischung aus Unglauben und etwas, das nach Befreiung klang. Ihr eigener Atem ging flacher, und sie öffnete die Augen wieder. Sie sah Svenjas Gesicht jetzt ganz nah, jedes Detail scharf und kostbar. Sie bemerkte die winzige Narbe über ihrer linken Augenbraue, die feinen Fältchen, die sich in den Winkeln ihrer Augen sammelten, und den einzelnen Leberfleck auf ihrer Nasenspitze. Svenja roch nach dem Zitronenmelisse-Tee, den sie am Nachmittag an einer Raststätte getrunken hatte, und darunter, ganz schwach, nach ihrem eigenen Geruch, herb und warm.
„Ich wusste es nicht“, sagte Franziska, und es stimmte, auf eine Weise. Sie hatte es nicht gewusst, nicht mit dem Verstand. Aber ihr Körper hatte es längst begriffen und reagierte, wann immer Svenja in ihrer Nähe war. Dieses feine Kribbeln auf der Haut, die Hitze im Bauch, der Drang, sich vorzubeugen, näher, noch näher. „Ich habe es nicht zugelassen, es zu wissen.“ Sie hob ihre eigene Hand und bedeckte Svenjas Finger auf ihrer Wange. Die Hand war jetzt wärmer geworden, oder vielleicht war es Franziskas Haut, die brannte.
Svenja lachte, ein kurzes, fast schluchzendes Geräusch. „Ich dachte, ich bilde mir alles nur ein. Die Blicke, die du mir manchmal zuwirfst. Wie du mich anfasst, wenn wir uns verabschieden, diese eine Sekunde zu lang.“ Sie zog ihre Hand zurück, aber nicht, um Distanz zu schaffen — stattdessen fasste sie nach Franziskas anderer Hand, verschränkte ihre Finger ineinander. Die Geste war so vertraut, so alltäglich, und doch bedeutete sie jetzt alles. Franziska spürte jeden einzelnen von Svenjas Fingern, die Wärme ihrer Handfläche, den leichten Druck, und es schoss ihr durch den ganzen Körper wie ein elektrischer Impuls.
„Ich hatte Angst“, sagte Franziska und blickte auf ihre verschlungenen Hände hinab. „Angst, dich zu verlieren, wenn ich zu viel will. Dich zu überfordern. Oder mich selbst.“ Sie schluckte. „Mein ganzes Erwachsenenleben lang war ich mit Männern zusammen. Das war einfach so. Ich dachte nie wirklich darüber nach, dass es anders sein könnte. Und dann kamst du, und plötzlich hat nichts mehr gestimmt von dem, was ich über mich zu wissen glaubte.“ Die Worte purzelten aus ihr heraus, ungeordnet und befreiend, und sie merkte, dass sie weinte, lautlos, die Tränen liefen einfach ihre Wangen hinunter, ohne dass sie es verhindern konnte oder wollte.
Svenja beugte sich vor, ganz langsam, gab ihr Zeit, zurückzuweichen, aber Franziska blieb, wo sie war, und dann spürte sie Svenjas Lippen auf ihrer Wange, genau dort, wo die Tränen hinunterliefen. Es war kein Kuss, nicht wirklich, eher ein Hauch, ein Atemzug, aber er brannte sich in ihre Haut ein wie ein Siegel. „Du weißt nicht, wie sehr ich dich will“, murmelte Svenja gegen ihre Wange, und die Worte vibrierten durch Franziskas ganzen Schädel. „Seit Monaten. Seit dem ersten Tag, als du in dieser verdammten Küche gestanden hast mit deinem schiefen Lächeln und dieser unglaublichen Ruhe, die du ausstrahlst. Ich dachte, ich werde verrückt.“
Die Geständnisse hingen zwischen ihnen im Abendlicht, schwer und leicht zugleich. Franziska drehte den Kopf, und ihre Nasen berührten sich fast. Sie konnte jeden von Svenjas Wimpernschlägen sehen, das Flattern ihres Pulses am Hals, die leichte Rötung, die von ihrem Dekolleté aufstieg. „Dann küss mich endlich“, flüsterte sie, und es war weniger eine Aufforderung als eine Bitte, leidenschaftlich und nackt.
Der erste Kuss war vorsichtig, tastend, eine Frage, auf die beide die Antwort bereits kannten. Svenjas Lippen waren weicher, als Franziska es sich jemals vorgestellt hatte, und voller, und sie schmeckten nach nichts und nach allem zugleich. Sie verharrten so für einen Moment, zwei Münder, die sich kaum berührten, atmend, zitternd. Dann öffnete Svenja ihre Lippen ein wenig, und Franziska spürte die Spitze ihrer Zunge, warm und feucht. Ein Laut entfuhr ihr, den sie nicht kontrollieren konnte – ein Stöhnen, tief aus der Kehle, überrascht und gierig. Ihre Hände, die immer noch ineinander verschränkt waren, verkrampften sich gleichzeitig, und dann löste Svenja sich, sah sie an mit Augen, die fast schwarz waren vor Verlangen.
„Ist das okay?“, fragte sie, und Franziska hätte beinahe gelacht, wenn sie nicht so erfüllt gewesen wäre von dieser neuen, überwältigenden Empfindung. Statt einer Antwort zog sie Svenjas Hände zu sich heran und küsste jeden einzelnen Fingerknöchel. Langsam, genießerisch, ließ sie ihre Zunge kurz über die feinen Härchen auf Svenjas Handrücken gleiten. Svenjas Atem stockte, und Franziska sah, wie sich ihre Brustwarzen unter dem dünnen Stoff ihrer Bluse abzeichneten, hart und verräterisch. Die Luft zwischen ihnen knisterte jetzt so sehr, dass es fast schmerzte, eine Spannung, die nach Entladung schrie.
Die Welt schrumpft auf einen Quadratmeter. Gras und zwei Frauen im Abendlicht
Franziska zog Svenja sanft mit sich, fort von dem Stein, hinüber zu einer Stelle, an der der Boden unter einer alten Eiche moosbewachsen und weich war. Sie setzten sich, und dann kniete Svenja vor ihr, so plötzlich und entschlossen, dass Franziska der Atem stockte. Svenjas Hände lagen auf ihren Oberschenkeln, und durch den dünnen Stoff ihres Sommerkleides spürte Franziska den Druck jedes einzelnen Fingers, die Wärme, die von den Handflächen ausging und durch den Stoff drang wie flüssiges Licht.
„Ich will dich berühren“, sagte Svenja, und es klang nicht mehr vorsichtig, es klang hungrig. Franziska nickte, konnte nicht sprechen. Svenjas Hände glitten ihre Beine hinauf und schoben den Saum des Kleides nach oben, zentimeterweise. Bis der Stoff sich über Franziskas Knien bauschte und die bloßen Schenkel freigab, blass und weich und von einer feinen Gänsehaut überzogen. Svenja beugte sich vor und presste ihre Lippen auf die Innenseite von Franziskas rechtem Knie, ein Kuss, der sich anfühlte wie ein kleiner elektrischer Schlag. Franziska krallte ihre Finger in das Moos unter ihr und ließ den Kopf in den Nacken fallen. Der Himmel über ihr war jetzt fast vollständig dunkel, ein einziges, winziges Sternenlicht funkelte irgendwo da oben, und unter ihr Svenjas Mund, der sich weiter nach oben arbeitete, Kuss für Kuss, ihre Zunge, die kleine, feuchte Kreise auf Franziskas Haut malte.
Es war so anders als alles, was Franziska kannte. Nicht, dass sie unerfahren gewesen wäre – sie hatte Liebhaber gehabt, durchaus leidenschaftliche, und sie hatte Orgasmen erlebt, die sie zum Schreien brachten. Aber dies hier war anders. Es war die Zärtlichkeit, mit der Svenja sie berührte, diese Mischung aus Verehrung und Verlangen, die jede Berührung bedeutungsvoll machte. Und es war das Wissen, dass es Svenja war – ihre beste Freundin, ihre Vertraute, die Frau, die sie besser kannte als jeder andere Mensch. Sie entdeckte sie nun auf eine Weise, die alles Vorherige in den Schatten stellte.
Svenjas Finger erreichten den Saum von Franziskas Spitzenunterhöschen, verharrten dort, fragend, und sie hob ihr Becken, ein winziges Stück nur, aber genug, um ihr Einverständnis zu zeigen. Svenja verstand. Ihre Hände schoben sich unter den Bund des Slips, zogen ihn langsam hinunter, über die Knie, die Waden, bis Franziska ihn mit einem unbeholfenen Fußtritt loswurde. Und dann kniete sie da, ihr Kleid um die Taille gerafft, nackt unter dem offenen Himmel, und sie fühlte sich nicht exponiert, sondern befreit. Die Abendluft strich kühl über ihre Schamlippen, die bereits feucht waren, so feucht, dass sie es selbst spüren konnte, und sie sah, wie Svenja den Geruch wahrnahm, wie ihre Nasenflügel sich weiteten und ein Zittern durch ihren Körper lief.
„Du bist so schön“, flüsterte Svenja, und es war kein Kompliment, sondern eine Feststellung, so schlicht und wahr, dass Franziska die Tränen wieder in die Augen stiegen. Svenja beugte sich tiefer, und Franziska spürte Svenjas Atem auf ihren nassen Schamlippen, heiß und stoßweise, und dann Svenjas Zunge, breit und flach, die in einer einzigen, langsamen Bewegung von ihrem Scheideneingang bis zu ihrer Klitoris leckte. Franziska schrie auf, ein kurzer, fast erschrockener Laut, und ihre Hände fuhren in Svenjas Haar, krallten sich fest. Die Empfindung war so intensiv, dass sie für einen Moment dachte, sie könne es nicht ertragen – Svenjas Zunge, die sie erkundete, die ihre inneren Schamlippen teilte und in sie eindrang, erst zaghaft, dann fordernder, während ihr Daumen gleichzeitig kleine, präzise Kreise auf Franziskas Klitoris beschrieb.
Es war das erste Mal, dass eine Frau sie berührte, das erste Mal, dass ein Mund, der kein männlicher war, sich in ihr verlor, und der Unterschied war so eklatant, dass Franziska fast lachen musste. Es gab kein Ziel, keinen Endpunkt, auf den Svenja hinarbeitete. Es gab nur den Moment selbst: das sanfte Gleiten ihrer Zunge, das Saugen an Franziskas Klitoris, das leichte Reiben ihrer Zähne an der empfindlichen Spitze, das Franziska zum Keuchen brachte. Svenja wusste, wie es sich anfühlte, weil sie denselben Körper hatte, dieselben empfindlichen Stellen, und sie spielte auf Franziska wie auf einem Instrument, das sie nicht erlernen musste, weil sie es kannte, intim, von innen heraus.
Franziska spürte den Orgasmus kommen, langsam diesmal, nicht wie eine heranrollende Welle, sondern wie ein Ansteigen von etwas Heißem in ihrem Inneren. Es war eine Vibration, die in ihrer Klitoris begann und dann in ihren ganzen Unterleib ausstrahlte, bis ihre Schenkel zitterten und sie Svenjas Kopf fester an sich presste. „Ja, genau da“, keuchte sie, „hör nicht auf, bitte, genau so“, und Svenja gehorchte, steigerte den Rhythmus ihrer Zunge, saugte fester, ließ zwei Finger in Franziskas Scheide gleiten, so glatt ging es, so nass war sie, und krümmte sie leicht, fand diesen Punkt, von dem Franziska nicht einmal gewusst hatte, dass er existierte.
Der Orgasmus traf sie wie eine Woge aus Licht. Sie schrie Svenjas Namen in die hereinbrechende Nacht, spürte, wie ihre Scheide um Svenjas Finger pulsierte, wie ihre Klitoris unter dessen Zunge zuckte, wie jede Faser ihres Körpers sich zusammenzog und wieder losließ in einer Explosion von Gefühl, die minutenlang anzuhalten schien. Sie kam wieder und wieder in kleinen Wellen, ausgelöst von Svenjas unermüdlicher Zunge, bis sie schließlich Svenjas Kopf sanft von sich wegschob, weil sie es nicht mehr ertrug, weil jeder Nerv in ihr blank lag und die geringste Berührung zu viel war.
Im Nachglühen öffnet sich ein neuer Kontinent.
Svenja richtete sich auf, ihr Kinn glänzte vor Nässe, ihre Lippen waren geschwollen und dunkelrot, und sie lächelte – ein Lächeln, das Franziska noch nie an ihr gesehen hatte. Es war stolz und zärtlich und ein wenig schelmisch, und es traf Franziska mitten ins Herz. Sie streckte die Arme nach Svenja aus, zog sie zu sich herunter, küsste sie tief und schmeckte sich selbst auf Svenjas Lippen – salzig, herb und vollkommen richtig. Ihre Hände fanden den Saum von Svenjas T-Shirt, zogen es nach oben, und Svenja hob gehorsam die Arme, ließ zu, dass Franziska sie entblätterte. Der BH, schlicht und weiß, öffnete sich mit einem einzigen Haken vorne, und Franziska streifte die Träger von Svenjas Schultern wie ein Geschenk, das sie auspackte.
Svenjas Brüste waren voll und schwer, ihre Brustwarzen dunkel und groß, und sie richteten sich Franziskas Berührung entgegen wie kleine, sehnsüchtige Münder. Franziska nahm eine davon in ihre Hand, spürte das weiche Gewicht, den festen Kern, und dann senkte sie den Kopf und nahm die Brustwarze zwischen ihre Lippen. Svenja stöhnte, ein tiefer, kehliger Laut, der direkt in Franziskas Unterleib fuhr und dort ein neues Feuer entzündete. Sie saugte und leckte, ließ ihre Zunge um den Warzenhof kreisen, bis die Haut sich kräuselte, und ihre andere Hand wanderte hinunter, öffnete Svenjas Jeans, schob sich in den Bund, fand den feuchten, heißen Stoff von Svenjas Höschen.
„Du bist genauso nass wie ich“, flüsterte Franziska, und es erfüllte sie mit einer triumphierenden Freude. Sie schob den Slip beiseite und ertastete Svenjas Schamlippen, geschwollen und glitschig unter ihren Fingern. Svenjas Kopf fiel nach hinten, ihre Hüften begannen, sich gegen Franziskas Hand zu bewegen, ein instinktiver Rhythmus, dem Franziska folgte. Sie ließ eine Fingerspitze in Svenjas Scheide gleiten, nur das erste Glied, und spürte, wie die Muskeln darum herum zuckten und sich zusammenzogen. Mit dem Daumen fand sie Svenjas Klitoris, härter und größer als ihre eigene, und begann, sie zu reiben, erst in langsamen Kreisen, dann fester, schneller, dem Rhythmus folgend, den Svenjas Hüften vorgaben.
Svenja begann zu sprechen, Worte, die zwischen Keuchen und Stöhnen kaum zu verstehen waren. „Ich habe mir das so oft vorgestellt. Deine Hände auf mir. Deinen Mund. Nachts in meinem Bett, wenn ich nicht schlafen konnte, habe ich mich selbst berührt und mir vorgestellt, du wärst es.“ Das Geständnis, so intim und unverblümt, ließ Franziska für einen Moment innehalten, überwältigt von der Vorstellung. Dann fuhr sie fort, entschlossen jetzt, Svenja das zu geben, was sie selbst gerade empfangen hatte. Sie ließ sich hinuntergleiten, positionierte sich zwischen Svenjas gespreizten Schenkeln, und ohne Zögern senkte sie ihren Mund auf Svenjas Geschlecht.
Der Geschmack war anders als ihrer, aber nicht weniger erregend – würziger vielleicht, intensiver. Sie schloss die Augen und konzentrierte sich ganz auf ihre Aufgabe, versuchte, das nachzuahmen, was sich für sie selbst so gut angefühlt hatte, und Svenjas Reaktionen gaben ihr Recht. Ihre Schenkel zitterten, ihre Hände krallten sich in Franziskas Schultern, und ihre Atemzüge wurden zu kurzen, abgehackten Schreien. Dann, ohne Vorwarnung, bäumte sie sich auf und kam mit einem langgezogenen, fast klagenden Laut, der durch die stille Abendlandschaft hallte. Franziska hielt sie, während sie zuckte und bebte, ließ sie nicht los, bis Svenjas Atem sich beruhigte und sie erschöpft und glücklich auf den Rücken sank, eine Hand noch immer in Franziskas Haar vergraben.
Sie lagen nebeneinander, halb entkleidet im kühlen Gras, und über ihnen hatten sich inzwischen unzählig viele Sterne versammelt. Franziska drehte sich auf die Seite und betrachtete Svenjas Profil, die geschlossenen Lider, das entspannte Gesicht, die glänzenden Lippen, die immer noch ihr Geheimnis zu bewahren schienen. Die Frage, die euch den ganzen Abend schon in den Knochen steckte, formte sich endlich zu Worten: „Was passiert jetzt mit uns?“
Der Heimweg muss nicht das Ende sein.
Svenja öffnete die Augen und drehte den Kopf. Ihre Blicke trafen sich. In Svenjas Augen lag etwas, das Franziska sofort erkannte, weil sie es selbst fühlte – diese Mischung aus Staunen und Erleichterung und einer Spur von Furcht vor dem Morgen. Aber die Furcht war nur noch ein Schatten, nicht mehr die lähmende Angst, die sie so lange voneinander ferngehalten hatte. „Ich weiß es nicht“, sagte Svenja ehrlich. „Ich weiß nur, dass ich nicht zurück will. Zu dem, wie es vorher war. Zu halben Sätzen und Wegschauen und so tun, als wäre da nichts.“ Sie rappelte sich halb auf, stützte sich auf einen Ellbogen und sah auf Franziska hinab. „Ich weiß nicht, wie das funktionieren soll. Ich habe keine Ahnung, ob ich eine Beziehung mit einer Frau kann. Aber ich will es herausfinden. Mit dir. Wenn du willst.“
Franziska setzte sich ebenfalls auf und begann, ihr Kleid geradezuziehen, ohne die Falten wirklich zu glätten. Es war eine automatische Bewegung, ein Versuch, in die Normalität zurückzufinden, aber die Normalität existierte nicht mehr. Der Feldweg, der vor einer Stunde noch ein zufälliger Ort gewesen war, war jetzt der Schauplatz einer der entscheidenden Nächte ihres Lebens. Sie würde nie wieder an dieser Stelle vorbeifahren können, ohne an Svenjas Mund auf ihrer Haut zu denken, an Svenjas Geruch, an das Gefühl, zum ersten Mal vollständig gesehen und begehrt zu werden.
„Ich will es auch herausfinden“, sagte sie, und ihre Stimme war fest jetzt. „Ich habe noch nie etwas so sehr gewollt wie das.“ Sie stand auf und reichte Svenja die Hand, zog sie hoch. Sie sammelten ihre verstreuten Kleidungsstücke ein: Svenjas T-Shirt, Franziskas Unterhöschen, das irgendwo im Gras gelandet war. Das Anziehen fühlte sich an wie ein Ritual, als würden sie sich für die Rückkehr in die Welt rüsten, aber jetzt waren sie zu zweit. Svenja griff nach Franziskas Hand, als sie zum Auto zurückgingen, und ihre Finger verflochten sich so selbstverständlich, als hätten sie das ihr ganzes Leben lang getan.
Das Auto stand noch immer dort, der Motor kalt, der Innenraum dunkel. Sie stiegen ein, aber Svenja startete den Wagen nicht gleich. Stattdessen saßen sie in der Stille, die Hände immer noch ineinander verschränkt auf dem Schaltknauf, und horchten auf das, was zwischen ihnen noch nachklang. „Ich habe so lange gebraucht, um zu verstehen, was das ist“, sagte Franziska leise. „Dieses Gefühl, wenn du bei mir bist. Ich dachte, so fühlt sich Freundschaft an. Dass einem ganz warm wird und man stundenlang dasitzen und nur atmen will.“ Sie lachte kurz auf. „Ich war so dumm.“
„Wir waren beide dumm“, sagte Svenja. „Oder vielleicht auch nur vorsichtig. Wir haben beide unsere Gründe, denke ich.“ Sie drehte den Zündschlüssel, und der Motor erwachte mit einem sanften Brummen. Die Scheinwerfer schnitten zwei helle Kegel in die Dunkelheit, und in ihrem Licht tanzten winzige Staubpartikel und eine einsame Motte. „Weißt du, was ich jetzt will?“, fragte Svenja, und ohne die Antwort abzuwarten, fuhr sie fort: „Ich will mit dir nach Hause fahren. In meiner Wohnung oder deiner, das ist egal. Ich möchte die Haustür hinter uns schließen, dich in ein richtiges Bett legen und dich noch einmal lieben. Langsam. Ohne Gras in den Haaren und ohne Steinchen im Rücken. Ich will dich schmecken, bis ich einschlafe, und wenn ich aufwache, will ich als Erstes dein Gesicht sehen.“
Franziska wandte den Kopf und sah Svenja an – das Profil, das sie so gut kannte, die geschwungenen Lippen, die Strähne, die ihr immer ins Gesicht fiel. Sie dachte an alles, was sie gelernt hatte an diesem Abend, auf einem einsamen Feldweg, den Svenja seit ihrer Kindheit kannte. Dass sie Frauen lieben konnte, dass sie Svenja liebte, dass das Verlangen, das sie so lange unterdrückt hatte, kein Makel war, sondern eine Offenbarung. Und dass es nie zu spät war, jemand zu werden, der man nie zu sein wagte. „Fahr los“, sagte sie, und ihre Stimme klang verändert – freier irgendwie. „Ich will sehen, wo das hinführt. Ich will alles sehen.“ Und Svenja legte den Gang ein, und der Wagen rollte langsam zurück auf die Landstraße, in eine Nacht, die noch jung war und voller Möglichkeiten, und zwischen ihnen auf der Mittelkonsole lagen ihre Hände, unübersehbar und unübersehbar richtig.
– ENDE –
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